| Mi nombre real, mi mierda de rap
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| No inventado nigga, soy directo, nigga
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| Todavía en los proyectos en los que se me ocurrió, nigga
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| En un andamio haciendo diez series de diez, subiendo de peso, nigga
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| No soy un tirador, pero mis tiradores tendrán tu cerebro expuesto
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| Pero dispararé cinco en un segundo, amigo, y te romperé la nariz.
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| Hablando pasado, estoy muerto, estaba viviendo
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| La vida rápido con mi pistola en el agarre
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| Excavando en mi trasero tratando de terminar el último para poder sentarlo en un escondite
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| Old E. sudor goteando de la bolsa
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| Cajas de leche sentadas en la avenida
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| Mientras miro a izquierda y derecha para esos niggas con la insignia
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| Los platos de mi mamá realmente tenían grietas
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| 12 12s y mantuve esa mierda empacada para ellos, sí, regresaron por ellos
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| Puedo pintarlo tan vívido porque realmente lo viví
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| Si el rap falla, apilé la fianza y te muestro cómo conseguirla.
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| Estoy en el club, botella en mano haciendo mis dos pasos
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| Mientras tengo mi arma en mis pantalones, llámalo el baile del martillo
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| Perras bailando en un negro, cuando sienten el arma
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| Les digo que estamos haciendo el baile del martillo
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| Dos pasos con mi arma sobre mí
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| ¿Estás bien? |
| Solo estoy comprobando, homie
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| Fam-a-lam, no tienes ninguna posibilidad
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| Mientras tengo esta pistola en mis pantalones haciendo mi baile de martillo
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| En estos tiempos de LA, me despierto en uno
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| Pantuflas y café, sé que vendrá el periódico
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| Dejo caer cosas que hacen que los pandilleros se vuelvan tontos
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| Mantener a una perra mala desnuda como mi cintura sin arma
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| Soy real, ¿cómo estás?
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| Obtuve el poder de la calle, desde Watts Towers hasta Howard Hugh (es)
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| ¿Cómo te convertirías en mí? |
| Yo no hago lo que ustedes cobardes
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| Voltear mil libras de ese ácido muere en una hora, amigo
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| Estoy loco
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| A la mierda un remate, saluda mi muh'fuckin' grind
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| Abandonando a los federales regularmente, están tratando de atrapar a un depredador
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| No del tipo Chris Hansen, sino del tipo Danny Glover
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| Soy un asesino, todo el mundo sabe que cuerpo tu audio
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| Cuando te golpee un tiro, despídete de tu barrio, maricon
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| No crees que estoy sobre esto
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| Parrilla de hielo, nigga, pon tu dinero donde está tu boca
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| Mi nombre real, mi mierda de rap
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| A la mierda con Chase, pero el verdadero banco es el colchón
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| El dinero no es nuevo para mí, he estado recibiendo G-stacks
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| Desde que Smoove B recuperó su chal de rehabilitación
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| El cuchillo funciona conmigo, pero el cromo es extra.
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| En caso de que esté en el mismo taxi que el recolector de huesos
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| Ustedes rapean sobre modelos, me acosan
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| No soy un asesino en absoluto, solo estoy rodeado de ellos.
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| Solo un negro de verdad, directamente del estómago de mi madre
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| No hay suficiente tela para que todos seamos cortados de ella
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| No se decide por quién lleva plomo
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| Porque todos seríamos ángeles para el pan de Pujols
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| Mucha hostilidad, gritar me está matando
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| Gritando "Sobre mi cuerpo muerto", como si no fuera una posibilidad
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| En la mierda de mi Jers, no te preocupes por mí
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| Pero si alguna vez hay problemas, los niggas saben dónde encontrarme |