| Un bocado nutritivo de metal pesado ahora pegar
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| El ambiente es frío y se ha de calentar
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| Así que masticar, y al tragar considerar la posibilidad de no probar
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| O repetir de ese alimento ya que más no va a quedar
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| Se han acabado los ingredientes, no he podido conseguir más
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| Aunque la llama sigue encendida ya que yo siempre tengo gas
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| Cara sí es, tú qué te crees, que aquí todo está barato
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| Cuesta mucho y no en dinero si no en tiempo y más de un rato
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| Parto, como parte tu cerebro la heroína
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| Que me piden muchos yonquis por ser negro en cada esquina
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| Soy un camello de ingredientes ilegales meta líricos
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| Obviamente acompañados de sampleados metarrítmicos
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| Que como efecto principal, al problarlos una vez
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| Causan delirios de grandeza secundados por una gran sed
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| De otra dosis de metal confusional en primera clase
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| Y como todo en esta vida hay que pagar para conseguir el pase
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| No me regatees, no soy el típico vendedor
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| Puedo pasar de ti y encontrar otro comprador
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| Demasiada calidad incluso para ser vendida
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| Y más aún cuando está hecha con palabras selectivas |
| Mirad cómo ahora sube la temperatura del termómetro
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| La longitud de este sonido no se mide ni en kilómetros
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| Si pagáis por conseguirla ésta siempre será vuestra
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| Y tendréis en vuestras manos una gran obra maestra
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| No es una pintura, ni es una escultura
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| Simplemente rima pura y dura
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| Es la gran obra maestra…
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| Sé que hay escuchantes que de mí tienen adicción
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| Mi voz cuando me escuchas es como si fuese el aguijón
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| De la abeja cuando te pica, y luego mucho duele
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| La diferencia es que en este caso aquí la rima nunca muere
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| Ahí corre y siempre gana la carrera como Michael Jonhson
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| Recorridos largos como la nariz de Blossom
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| Y te guste o no te guste, te mole o no te mole
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| En el futuro todos los niños estudiarán mis rimas en el cole
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| Quién se encarga de decir qué es música y lo que no
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| Cuál es la música buena, cuál es la mala, cuál la peor
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| Vosotros sois la tierra y yo os caliento porque soy el sol
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| Necesario como los negros para que existiese el Rock&Roll
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| Un monstruo sí señor, aunque yo no tengo garras
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| Formo parte de la historia y mis hazañas tú ya narras |
| Pero tranqui, sé que hay fachas que extrañeza yo le causo
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| Pero cuando me escuchen ni ellos pueden evitar darme un aplauso
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| Mirad cómo ahora sube la temperatura del termómetro
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| La longitud de este sonido no se mide ni en kilómetros
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| Si pagáis por conseguirla ésta siempre será vuestra
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| Y tendréis en vuestras manos una gran obra maestra
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| No es una pintura, ni es una escultura
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| Simplemente rima pura y dura
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| Es la gran obra maestra…
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| Si veis sólo con los ojos sois ciegos y a mi nunca me veréis
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| Ni siquiera con vuestros oídos bien oiréis
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| Ante sonidos distintos utilizo siempre el instinto
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| Para catar la diferencia del vino blanco con el tinto
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| Del señorío de rimadores o cantores infiltrados
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| Auto-sacados del movimiento por sus numerosos errores
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| Falta de entendimiento, añadida con seriedad
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| Y particularmente pienso y afirmo que también de personalidad
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| No busco a nadie en concreto, yo no soy un secreta
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| Pero seguro que lo que os digo a muchos el cuello les aprieta
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| No sintáis sólo con la piel, dejad que sienta vuestra alma |
| Así los versos turbulentos los percibiréis con mucha mas calma
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| Pinta, rima, scratchea
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| Llama la atención para que la peña hacer alguna cosa te vea
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| Eso sí, si fracasas no te quiero oír decir
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| Que la movida no es como antes de que tu te fueras a ir
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| Simplemente ha sido una experiencia más en la vida
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| Perdida de tiempo y de acciones consumidas
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| Por la nada, que se introduce cada día mas en la gente
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| Que hace cosas por inercia sin pensar en las consecuencias
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| Éste es mi plan, seguir creciendo
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| Y haciendo Hip Hop, del mismo modo que hoy lo estoy haciendo
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| Escribiendo ejercito mi cerebro
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| Y aprendo curiosamente de las cosas que yo mismo estoy diciendo
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| Mirad cómo ahora sube la temperatura del termómetro
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| La longitud de este sonido no se mide ni en kilómetros
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| Si pagáis por conseguirla ésta siempre será vuestra
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| Y tendréis en vuestras manos una gran obra maestra
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| No es una pintura, ni es una escultura
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| Simplemente rima pura y dura
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| Es la gran obra maestra…
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| Es la gran obra maestra |