| Días que pasan así, sin más ni más,
|
| contemplando la lluvia al caer
|
| en el cristal.
|
| Nubes pintadas de gris se van, se van
|
| y en el campo se escucha el gorrión
|
| cantar, cantar.
|
| Allí
|
| donde el hombre y la mies se madura al sol
|
| donde luce el candil y se para el reloj
|
| donde brilla la luz y se duerme la noche.
|
| Tierra marrón, paredes de cal
|
| primavera sin sol, visitantes de bar,
|
| aprendices de amor, labradores marchar
|
| y campanas de iglesia.
|
| Mi lugar,
|
| mi verdad,
|
| mi calor.
|
| Y unas mujeres al sol, lavar, lavar
|
| una bota de vino, un zurrón
|
| y andar, andar.
|
| Una caricia de amor,
|
| temblar, temblar
|
| y unos labios que quieren reir
|
| para olvidar.
|
| Allí
|
| donde el hombre y la mies se madura al sol
|
| donde luce el candil y se para el reloj
|
| donde brilla la luz y se duerme la noche.
|
| Tierra marrón, paredes de cal
|
| primavera sin sol, visitantes de bar,
|
| aprendices de amor, labradores marchar
|
| y campanas de iglesia.
|
| Mi lugar,
|
| mi verdad,
|
| mi calor. |