| Son caminos de caminos
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| Donde las piedras son las minas
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| Que van ropiendo huesos
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| De la tierra que se queja
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| Dejando invalida la esperanza
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| La dulce voz de un niño
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| Se torna en la tormenta
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| De un llanto incontrolable
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| De dolores viscerales
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| Que no entiende la inocencia
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| Los árboles estan llorando
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| Son testigos de tantos años de violencia
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| El mar esta marrón, mezcla de sangre con la tierra
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| Pero ahi vienen bajando de la montaña con la esperanza
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| Las madres que den por sus hijos
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| Y que sus libros para la escuela son su soñar
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| Pero ahi vienen bajando de la montaña con la esperanza
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| Hombres y niños mal heridos, buscando asilo
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| Buscando un sitio, para soñar y amar
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| No merecemos el olvido, somos la voz del pueblo
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| Dice un señor sentado, con sus dos ojos vendados
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| Pero que aún tiene la esperanza en sus manos
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| Los árboles estan llorando
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| Son testigos de tantos años de violencia
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| El mar esta marrón, mezcla de sangre con la tierra
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| Pero ahi vienen bajando de la montaña con la esperanza
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| Las madres que den por sus hijos
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| Y que sus libros para la escuela son su soñar
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| Pero ahi vienen bajando de la montaña con la esperanza
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| Hombres y niños mal heridos, buscando asilo
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| Buscando un sitio, para soñar y amar
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| Son caminos de caminos
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| Caminos de caminos
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| Caminos de caminos
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| Son caminos de caminos
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| Son caminos de caminos |