| Corredores de Bloque
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| Para mis chicos del parque
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| Para mi familia de distinta sangre, en especial, Jorge Sanchez, AKA Caballo
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| En el infierno de tu gloria puse mis sueños
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| Verdades como que esta mierda nació entre negros
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| Mucho falso hustler, chuleando
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| Entregamos, ese niño pasa desapercibido y mueve kilos
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| Ángeles caídos, libertad
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| Corredores de Bloque en Madrid, ciudad (Ja)
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| Escribiendo líneas con pecados, he perdonado
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| Pero antes hubo un castigo, eso está claro
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| Sé quien me cubre las espaldas y quien me apunta al cuello
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| Sé que tengo prohibido el cielo
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| En state of game, como Wallace
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| Mi hermano prefiere prisión a que le entierren 7 balas
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| Escupo miedo para valientes
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| En el ghetto del Queens fuman crack y no tienen dientes
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| Esos negros nacieron con la ruina, no la buscaron
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| Tú vienes con tu banda y tus pinchos
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| Yo tengo el respaldo de mis tochos y jinchos
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| Así que vete por donde has venido
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| No es que no me fíe, pero desconfío
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| No me busques más amigos, que ya tengo los míos
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| Líos manchados de sangre, escriben tu nombre |
| Olor a rueda quemada entre sirenas
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| Mis negros de calle, no lucen bandas
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| Lucen dramas y penas, veneno en vena
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| Quien siembra odio recoge mierda
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| Quien siembra amor, recoge puñaladas traperas
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| Mis perros, gorras planas, Nueva Era
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| Pisan con Nike, chupas North Face o beisboleras
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| Calorras dejan de llevar oro y visten del rollo
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| Pantalones caga’os de pitillo y tacones
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| Putas de estas, van robando corazones
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| Yo dejo el corazón en casa, sólo bajo los cojones
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| Con la mirada fría, pero ardiéndome los ojos
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| Como Tony Soprano, sonriendo entre violencia
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| Putas no saben lo que valen, pero tienen un precio, su conciencia
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| Uh
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| Su conciencia
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| Su conciencia
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| Su conciencia
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| En el infierno de tu gloria |