| París, primavera, relatos de Abril
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| Revistas que no hablan de mi
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| Perdí tu pañuelo sacre-coeur
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| Pregunté lo que no se ha de preguntar
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| Me revolvía de rabia al pensar
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| Que lo nuestro no podría durar
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| Me pellizcaba no eras real
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| Un sueño que me iba a marcar
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| Tu en la cama mirándote a un lado
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| Y yo pensando fugarme con otra
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| Tu queriendo abrazar a una almohada
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| Y yo que pinto ahora en esta cama
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| Es así, y no lo vimos venir
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| Las calles de Roma parecían morir
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| Cuando nos vieron discutir
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| Y toda la historia que nos contemplo
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| Se vino abajo como Nerón
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| No se vive tan solo de amor
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| Pero si que, se puede morir
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| Si me preguntas lo voy a negar
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| Pero no lo puedo soportar
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| Tu en la cama mirándote a un lado
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| Y yo pensando fugarme con otra
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| Tu queriendo abrazar a una almohada
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| Y yo que pinto ahora en esta cama
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| Es así, y no lo vimos venir
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| París, primavera, relatos de Abril
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| Revistas que no hablan de mi
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| Las calles de Roma parecían morir
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| Cuando nos vieron discutir
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| Culpa a Darwin es la evolución
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| Es la selección natural
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| La deriva continental
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| Acabo en deriva sentimental
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| Las escenas se van repitiendo
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| Pero lo hacen con nuevas canciones
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| Mejoradas mas sofisticadas
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| Y haces mas daño con menos palabras
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| Es así, y no lo vimos venir
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| París, primavera, relatos de Abril
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| Revistas que no hablan de mi
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| Las calles de Roma parecían morir
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| Cuando nos vieron discutir
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| París, primavera, relatos de Abril
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| Revistas que no hablan de mi
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| Las calles de Roma parecían morir
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| Cuando nos vieron discutir |