| Recuerdo claramente
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| que era en el negro Diciembre,
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| mientras cabeceaba soñoliento
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| de repente algo sonó,
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| como un rumor de alguien llamando
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| suavemente a la puerta de mi habitación,
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| cada chispazo de los truenos
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| hacía danzar en el suelo su espectro.
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| Ardientemente deseaba la aurora
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| buscando una distracción
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| para mi tristeza por su pérdida,
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| la rara y radiante joven
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| a la que los ángeles llaman Leonor,
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| para quien aquí…
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| nunca más habrá nombre.
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| Nunca más
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| podré volver a confiar en nadie.
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| Nunca más
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| daré la espalda a la vida y a la muerte.
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| Lengua de buitre,
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| sangre de gusanos,
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| cabellos de cadáver.
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| Devuélveme a mi ser,
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| hígado de conejo, jalea de araña.
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| Muero por liberar el alma atormentada de Leonor.
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| Como cuervo volaré siempre hacia tí querida soledad.
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| Nunca más volveré a tu acogedora cloaca.
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| Nunca más admiraré tu falta de escrúpulos.
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| Ahora dime mi más hermosa y preciada víbora.
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| Dónde lloran los cuervos en las frías noches de Diciembre.
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| Muero por liberar el alma atormentada de Leonor.
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| Como cuervo volaré siempre hacia tí querida soledad.
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| Y en el incierto crujir de la seda me estremecía,
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| me llenaba de fantásticos temores nunca sentidos,
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| que aunque a fin de calmar los latidos de mi corazón,
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| me embelesaba repitiendo:
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| Esa ave es alguien que viene a visitarme
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| y llama a la puerta de mi habitación
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| Un visitante que quiere entrar
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| y llama a la puerta de mi habitación.
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| Sólo eso, nada más.
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| Y dijo el Cuervo: Nunca más |