| Entre los charcos de la última lluvia
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| Y a una esquina no muy frecuentada
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| De una ciudad sucia y olvidada
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| Llega el cantor a empezar la jornada
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| Y de una funda hecha una ruina
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| Saca a su amiga vieja y gastada
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| Afina un poco sus cuerdas cansadas
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| Mientras la gente pasa apresurada
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| Nadie sabe cómo pasa su vida
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| Nadie se entera cómo su vida pasa
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| Pardao le llaman en la plaza
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| Porque aunque llueva él canta
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| Y no se marcha
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| Sin detenerse algunos lo miran
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| Y poco a poco otros se paran
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| Para escuchar a su voz fatigada
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| Contar historias y viejas baldas
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| Por un momento las penas se olvidan
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| Y ahora es calle lo que era calzada
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| Pues pardao con su vieja guitarra
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| Pone en la vida promesas olvidadas
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| Y nadie sabe cómo pasa su vida
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| Nadie se entera cómo su vida pasa
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| Pardao le llaman en la plaza
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| Porque aunque llueva él canta
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| Y no se marcha
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| Corre el tiempo y vuelven las prisas
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| Y poco a poco la gente se marcha
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| Solo pardao en su acera mojada
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| Guarda sus cosas despacio con calma
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| Unas monedas en su gorra raída
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| En su bolsa una botella mediada |
| En sus días esperanzas quemadas
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| Y en sus noches pensiones baratas
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| Y nadie sabe cómo pasa su vida
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| Nadie se entera cómo su vida pasa
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| Pardao le llaman en la plaza
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| Porque aunque llueva él canta
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| Y no se marcha
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| Pardao, mira qué vida lleva
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| Su patria y su hogar es una acera
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| Pardao, mira qué vida pasa
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| El parque es su tierra, la calle su casa
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| Pardao, mira qué vida lleva
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| No tiene familia no tiene bandera
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| Pardao, mira qué vida pasa
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| Su luz las estrellas, su cama la plaza |