| Querido Guerra, con tremenda pena,
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| debo decirte que ha sido obsoleto
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| todo intento de escribirte un soneto,
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| ya que no es arte que me pille en vena.
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| Y te juro que me he propuesto en serio
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| descerrajar con consonante rima
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| algunos candados que llevo encima,
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| pero ni modo, sigo en cautiverio.
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| Por lo que amigo, te pido disculpas
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| por si te he causado algún atropello
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| en tu proyecto de disco gregario.
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| Recaigan sobre mí todas las culpas,
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| que no se me enciende ningún destello
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| de musas, sino todo lo contrario.
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| Miguel Poveda, con tremenda pena,
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| debo decirte que ha sido obsoleto
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| todo intento de escribirte un soneto,
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| ya que no es arte que me pille en vena,
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| ya que no es arte que me pille en vena,
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| ya que no es arte que me pille en vena. |