| Todo pasa y todo queda
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| Pero lo nuestro es pasar,
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| Pasar haciendo caminos,
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| Caminos sobre la mar.
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| Nunca persegui la gloria
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| Ni dejar en la memoria
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| De los hombres mi cancion;
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| Yo amo los mundos sutiles,
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| Ingravidos y gentiles
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| Como pompas de jabon.
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| Me gusta verlos pintarse
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| Se sol y grana, volar
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| Bajo el cielo azul, temblar
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| Subitamente y quebrarse…
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| Nunca persegui la gloria.
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| Caminante son tus huellas
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| El camino y nada mas;
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| Caminante, no hay camino
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| Se hace camino al andar.
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| Al andar se hace camino
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| Y al volver la vista atras
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| Se ve la senda que nunca
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| Se ha de volver a pisar.
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| Caminante no hay camino
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| Sino estelas en la mar…
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| Hace algun tiempo en ese lugar
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| Donde hoy los bosques se visten de espinos
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| Se oyo la voz de un poeta gritar
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| «Caminante no hay camino,
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| Se hace camino al andar…»
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| Golpe a golpe, verso a verso…
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| Murio el poeta lejos del hogar.
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| Le cubre el polvo de un pais vecino.
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| Al alejarse, le vieron llorar.
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| «Caminante, no hay camino,
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| Se hace camino al andar»
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| Golpe a golpe, verso a verso…
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| Cuando el jilguero no puede cantar
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| Cuando el poeta es un peregrino,
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| Cuando de nada nos sirve rezar.
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| «Caminante, no hay camino,
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| Se hace camino al andar…»
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| Golpe a golpe, verso a verso |