| Somos una marca de champú, un enjambre azul
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| De casas que se ven iluminadas desde la autopista
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| Somos una máquina de luz breve y dolorosa
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| Un retal de viento que se posa sobre un ataúd
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| Polvo, polvo, polvo somos polvo
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| En un rincón del mundo donde estamos solos
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| Y no importa cuánto de alto sepas saltar
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| Dentro de un año estaré muerto
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| Y en el universo nada va a cambiar
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| Dentro de un año seré viento
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| Y en el universo todo sigue igual
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| Somos una noche en la estación, un invierno austral
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| O la soledad de cada sábado en un centro comercial
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| Somos el silencio de un balcón al amanecer
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| Pulsos, un letrero luminoso al que no presté atención
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| Somos polvo en un jardín en ruinas
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| Donde estamos solos
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| Y no importa cuánto de alto sepas de gritar
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| Cuánto de alto puedas gritar
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| Dentro de un año estaré muerto
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| Y en el universo nada va a cambiar
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| Dentro de un año seré viento
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| Y en el universo todo sigue igual
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| Dentro de un año estaré muerto
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| Y en el universo nada va a cambiar
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| Dentro de un año seré viento
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| Y en el universo todo sigue igual |