| En el extremo de la calle
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| La florista se emborracha con Legui
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| Y la ciudad la mambea un instante
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| Y la devuelve en su silla
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| Todos estos años de gente
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| Todos estos años de gente
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| Frente a los vidrios de un banco
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| Un anciano desfallece sin nombre
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| Los pordioseros lo reclaman
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| Desde un pozo en el aire de Ezeiza
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| Todos estos años de gente
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| Todos estos años de gente
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| Hay un tinglado inconcluso
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| Donde moran dos bolitas ilegales pero limpios
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| Y entre las lluvias y los falcon
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| Ya no viven ni adentro ni afuera
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| Todos estos años de gente
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| Todos estos años de gente |