| La temen en la vecindad
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| Porque su lengua
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| es veneno mortal.
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| Si no sabe algùn chisme, lo inventa
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| el caso es hablar por hablar.
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| La cotilla, la cotilla…
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| Vigila de noche el portal,
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| siempre pendiente
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| de quien viene y va.
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| Sus ojos a medio cerrar,
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| parece que duerme y… ya, ya.
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| La cotilla, la cotilla…
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| De di’a se asoma al balco’n,
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| no falta a ninguna reunio’n.
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| Se sabe la vida y milagros de,
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| de quien oidas informacio’n.
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| La cotilla, la cotilla…
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| La cotilla, la cotilla…
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| Que caiga quien caiga es igual,
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| que sea mentira o verdad,
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| que màs da,
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| lo que importa es contarlo en secreto
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| a todo aquel que lo quiera
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| escuchar.
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| Es la cotilla, la cotilla…
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| Por ella en alguna ocasio’n
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| no llega a puerto
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| feliz un amor,
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| pues un casto beso que vio
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| en horrible
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| aborto cambio'.
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| La cotilla, la cotilla…
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| El mundo por ella giro',
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| al son de corneta
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| y tambor,
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| y el pan nuestro de cada di’a
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| o el veneno que habi’a en su voz.
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| La cotilla, la cotilla…
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| La cotilla, la cotilla…
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| A tiras le quita la piel
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| al que en desgracia
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| le llegue a caer,
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| y despuès se santigua diciendo
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| que Dios nos libre de èl.
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| La cotilla, la cotilla…
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| No cesa jamàs de espiar
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| y en su cerebro parece anotar
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| las cosas y casos que ve
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| y que luego los repite
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| al revès.
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| Es la cotilla, la cotilla…
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| Para ella es
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| un deporte màs —
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| hablar mal de los demàs.
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| Y jura que
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| es de buena tinta lo,
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| lo que se acabo' de inventar… |