| Mi papá se fue de casa cuando yo tenía tres años.
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| Y no nos dejó mucho a mamá y a mí
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| Solo esta vieja guitarra y una botella vacía de alcohol
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| Ahora, no lo culpo porque corrió y se escondió
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| Pero lo más malo que jamás hizo
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| Fue antes de irse, fue y me llamó «Sue».
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| Bueno, debe haber pensado que es una gran broma.
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| Y consiguió muchas risas de un montón de gente
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| Parece que tuve que luchar toda mi vida.
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| Algunas chicas se reían y yo me ponía rojo
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| Y un tipo se reiría y le rompería la cabeza
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| Te digo, la vida no es fácil para un chico llamado "Sue".
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| Bueno, crecí rápido y crecí malo
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| Mi puño se endureció y mi ingenio se agudizó
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| Vagaría de pueblo en pueblo para ocultar mi vergüenza
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| Pero hice un voto a la luna y las estrellas
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| Que buscaría en los honky-tonks y bares
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| Y matar a ese hombre que me dio ese nombre horrible
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| Bueno, fue Gatlinburg a mediados de julio.
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| Y acabo de llegar a la ciudad y mi garganta estaba seca
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| Pensé en parar y tomarme un brebaje
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| En un viejo salón en una calle de barro
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| Allí en una mesa, traficando semental
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| Se sentó el perro sucio y sarnoso que me llamó "Sue".
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| Bueno, sabía que la serpiente era mi dulce papá.
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| De un cuadro desgastado que mi madre había tenido
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| Y yo conocía esa cicatriz en su mejilla y su mal de ojo
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| Era grande y encorvado y gris y viejo
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| Y lo miré y se me heló la sangre
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| Y yo dije: «¡Mi nombre es 'Sue!' |
| ¡Cómo estás!
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| ¡¡Ahora vas a morir!!"
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| Bueno, lo golpeé fuerte justo entre los ojos.
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| Y bajó, pero para mi sorpresa
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| Se acercó con un cuchillo y cortó un pedazo de mi oreja.
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| Pero rompí una silla justo en sus dientes
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| Y nos estrellamos a través de la pared y en la calle
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| Patadas y desgarros en el barro, la sangre y la cerveza
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| Te digo, he luchado contra hombres más duros
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| Pero realmente no puedo recordar cuándo
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| Pataleaba como una mula y mordía como un cocodrilo
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| Lo escuché reír y luego lo escuché maldecir
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| Fue por su arma y yo saqué la mía primero
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| Se quedó allí mirándome y lo vi sonreír
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| Y me dijo: «Hijo, este mundo es duro
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| Y si un hombre va a lograrlo, tiene que ser duro
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| Y sabía que no estaría allí para ayudarte
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| Así que te di ese nombre y me despedí
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| Sabía que tendrías que ponerte duro o morir
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| Y es el nombre que ayudó a hacerte fuerte
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| Él dijo: «Ahora acabas de pelear una gran pelea
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| Y sé que me odias, y tienes razón
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| Para matarme ahora, y no te culparía si lo haces
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| Pero deberías agradecerme, antes de que muera
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| Por la grava en tus entrañas y la saliva en tus ojos
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| Porque soy el hijo de puta que te llamó Sue
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| Me atraganté y tiré mi arma
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| Y yo lo llamé mi pa, y él me llamó su hijo
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| Y salí con un punto de vista diferente
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| Y pienso en él, de vez en cuando
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| Cada vez que intento y cada vez que gano
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| Y si alguna vez tengo un hijo, creo que lo voy a llamar
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| ¡Bill o George! |
| ¡Cualquier cosa menos Sue! |
| ¡Todavía odio ese nombre! |