| Un oscuro desván repleto de sueños rotos
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| Rotos por un presente demasiado vulgar
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| La dura realidad golpea la mente
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| Mientras caminas por las calles
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| En las que aprendiste a andar
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| Ennegrecidas y estrechas como el barrio entero
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| La sirena señala el cambio de turno
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| Pero ya no hay turno para ti
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| Tampoco pa tu viejo
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| También lo han puesto en la calle
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| Reconversión, desolación, salvaje desolación
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| Sigues caminando mirando a tu alrededor
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| Escupes al suelo con rabia
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| Te comes las entrañas
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| Ke opciones te dan
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| Constante explotación, inseguridad
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| Tu cabeza es una olla a presión
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| ¡Paro, paro! |
| Te sientes fracasado ¡paro!
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| ¡paro! |
| No tienes 30 años y cada vez
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| Te hundes más, cada vez más moskeado
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| Cada vez más moskeado, te asaltan las dudas
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| De la angustia no puedes huir
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| Despiertas por la noche
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| Apesadumbrado por el porvenir
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| Y no puedes pegar ojo
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| Pensando en solucionar
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| Problemas que no parecen tener
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| Un feliz final ¡no tendrán final feliz!
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| Rutina y desolación invaden tu triste realidad
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| Pero no estás solo en la ruina
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| Miles de personas se asquean al pensar
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| No hay oportunidades, no hay salida
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| Se quieren suicidar en el fondo del desván
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| Junto a sus sueños rotos
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| Y su presente sin futuro |