Letras America - Triptik, Cutee B

America

Welcome to America ! Conservatrice comme le formol
L’envers c’est gros calibres et gilets pare-balles, sans hyperbole
Chez nous le port d’armes reste hors norme
Là-bas les mômes s’arment et tirent quand les pères dorment
Tisent quand les mères dorment
«C'est rien que des blacks entre eux «disent-ils
«Tant qu’y a pas mort d’homme, et même, c’est dans leurs gênes,
leurs hormones «Qui parle de droits de l’homme? On brade l’homme contre quelques dollars
L’homme noir le quelconque tôlard, le saoulard, la bête noire des States
Le molard pour certains, le pigeon pour d’autres
Pourtant face à la race, la justice est soi-disant neutre
Mesures drastiques, grosses matraques, pas de guns en plastique
Douteuses pratiques et violences quasi jurassiques
Une police virulente en face d’une jeunesse turbulente
On a condamné des mineurs à mort dans des cellules puantes
Entourées de barbelés, de matons écervelés, écoutez-les!
Tes propos sur sa race et ses moeurs, enculé garde les!
J’aime ton rap, j’aime tes sapes, j’aime tes Cadillac
Je déteste tes lois, tes armes, je déteste tes choix
J’aime tes fast food, tes pin’up, j’aime tes sports
Je déteste ta scientologie, tes ogives, ta démagogie
Les Américains diffusent par le biais de la lucarne
Leur mauvais karma, et on s’dévore comme des carnivores
Tout est subliminal, apparaît puis s'évapore, mais retombe
Et par les pores de ta peau tu l’incorpores
On s’démène mais contre ce phénomène pas d’anticorps
On est tous dans la merde, pas jusqu’au cou mais quand même à mi-corps
Ça passe par ta télé, tes enceintes, ton transistor
Comme par la banalisation des gestes anti-sport
Et nos minos sont harcelés, un truc pire que le Minotaure
Un truc à en dormir dehors, incolore et inodore
Le rêve ricain quand j'étais petit c'était Tom Sawyer
C’est bien la preuve que la télé nous sert d'œillère ici ou ailleurs
Hier encore, des Noirs parqués comme dans des stalags
Amérique j’ai des trucs à te dire, à te jeter à la gueule
Tu n’récoltes que du sang avec ton scotch et tes Colts
C’est «Shérif Fais-moi peur «Bush alias Roscoe P Coltrane
J’aime ton rap, j’aime tes sapes, j’aime tes Cadillac
Je déteste tes lois, tes armes, je déteste tes choix
J’aime tes fast food, tes pin’up, j’aime tes sports
Je déteste ta scientologie, tes ogives, ta démagogie
J’entends «Fuck!, shit!, one-a-man! «des Champs Elysées à Châtelet
Tu comprends pas l’anglais mais ça t’plait
Et plus t’en rajoutes plus les meufs te disent: «si on s’appelait «Ça donne des chapelets de bouffons avec des sapes laides
C’est pas du bluff, je dis et je crois c’que j’vois
Pour me croire, il suffirait juste que tu vois c’que j’croise
C’est juste un rap sur un son de guitare distordue
Tu t’dis: «comment il parle sur les States, c’est qui ce tordu? "
Le paradoxe excelle, on te coffre pour excès de zèle ou vol de Bretzels
Supprime ta liberté au profit de celle de l’homme fortuné
Celui que nul ne peut importuner
Comme si à lui seul le mot droit appartenait
Yankee impérialisme, matérialisme, triste pléonasme
Monde surréaliste ou seule la caillasse procure l’orgasme
On évacue les centre-villes, il faut que les résidents bougent
Pendaison ou chaise électrique, demande au président Bush
J’aime ton rap, j’aime tes sapes, j’aime tes Cadillac
Je déteste tes lois, tes armes, je déteste tes choix
J’aime tes fast food, tes pin’up, j’aime tes sports
Je déteste ta scientologie, tes ogives, ta démagogie