| Son como niños, buscando abrigo,
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| pájaros tristes, soñando amigos.
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| Entre el delirio y la cordura,
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| juegan sus sueños de locura.
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| Sin los artistas, equilibristas,
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| en el andamio de sus engaños.
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| Vienen y van sin descansar,
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| magos del aire, bufones, frailes
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| de un Dios de cristales de color.
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| De la risa al dolor y del llanto al amor,
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| del drama a la comedia, hay de todo en la feria
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| cuando levanta un hombre su telón.
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| Viven al día, sufren y esperan,
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| son importantes, son emigrantes.
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| Fundan tablados, son adorados,
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| son bien amados, son insultados.
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| Son buena gente entre la gente.
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| Pasan a solas sus malas horas.
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| Aplausos y fracasos, ahí están los artistas,
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| poniéndole a la vida el corazón. |