| Se han quedado tan calladas
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| Las calles de la ciudad…
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| Parece que necesitaran
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| Un puñaico de sal
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| Donde quedaron las guitarras
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| Los viejos cantares
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| Los amaneceres para colorear
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| Parece que necesitaran
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| Parece
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| Parece que te pidieran
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| Rumba y palmas picar
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| Simplemente no entiendo tus mentiras…
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| No se me para el pecho
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| Si no encuentro pa cantar
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| No era tan difícil dejar que las calles tuvieran su vida…
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| Y son endebles los pilares que tiene
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| El arte en mi ciudad
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| Tu me vacías de vida con todas tus mentiras
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| No me das alternativa y me alejas de madrid
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| De calles cortadas no se cubren mis palabras
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| Y por eso espero al alba callaíta pero prepará
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| No es necesario esperar que salga el sol
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| Para que crezcan nuestras flores en las aceras
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| Escondieron nuestras voces robando cada rincón
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| Pero es sólo cuestión de tiempo volver a sembrar
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| Tantos bares, teatros, plazas, calles
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| Centros sociales, medidas alegales…
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| Fuerza es lo que sobra
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| Sólo faltan los lugares donde se respete
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| El arte patrimonio de la humanidad
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| Como aquellos días de crianza y en verano
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| Donde el sol entra en las manos desde el dosde hasta el grial
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| En su guerra del silencio
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| Nuestras notas son el incendio
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| Que no podrán apagar
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| No es necesario esperar que salga el sol
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| Para que crezcan nuestras flores en las aceras
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| Escondieron nuestras voces robando cada rincón
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| Pero es sólo cuestión de tiempo volver a sembrar |