| Mis manos y estas calles son láminas de hielo. |
| Te busco perdido por San Telmo, |
| colgado de los cables que unen los tejados. |
| La lluvia cae como una vieja canción de los Stones, |
| como el ángel que empujaron de un avión. |
| Y siempre es jueves en la Plaza de Mayo. |
| Te busco tras el vaho de un cristal del colectivo |
| y, en la cena, los malvados de mis amigos |
| me preguntan una y otra vez por ti. |
| Y caen los rostros en los charcos de Corrientes, |
| bajo hojas secas guarda sus sueños la gente. |
| Y en la tormenta, senadores que escapan, |
| cristales rotos frente a la Casa Rosada. |
| Los autos pasan lentos como una manada de elefantes, |
| en lo oscuro una mujer me ofrece mate |
| y Charlie salta por mí desde un rascacielos. |
| Hoy Boca gana y una joven que me recuerda a ti |
| hace las maletas. El FMI te desnuda en el peor invierno. |
| Hoy te he dejado grabada esta ciudad en el contestador. |
| De fondo se oye, cada día canta mejor, |
| siglo veinte, cambalache, problemático y febril. |
| Y tarareas una canción de los Redondos. |
| Hoy iré al río, te buscaré en el fondo. |
| Mafalda juega a la guerra nuclear. |
| Iré a San Telmo, hoy te tengo que encontrar. |