| Le llamaban Manuel, nació en España
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| Su casa era de barro, de barro y caña
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| Las tierras del señor humedecían
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| Su sudor y su llanto, día tras día
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| Mendigo a jornal fijo como él no hubo
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| Entre olivos y trigos, por un mendrugo
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| Su casa era de barro, de barro y caña
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| Le llamaban Manuel, nació en España
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| Le llamaban Manuel, nació en España
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| Su mundo era otro mundo, tras la montaña
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| Del amo eran las tierras, camino abajo
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| Las moras y las flores de los ribazos
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| La mula y los arreos, el pan y el vino
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| Los árboles, las piedras y los caminos
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| Su mundo era otro mundo, tras la montaña
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| Le llamaban Manuel, nació en España
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| Le llamaban Manuel, nació en España
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| Ella guardaba un hijo en sus entrañas
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| Nunca nada fue suyo, nada tuvieron
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| Por eso lloró tanto cuando murieron
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| Él con sus propias manos cavó una fosa
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| Sepultando sus sueños junto a su esposa
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| Ella guardaba un hijo en sus entrañas
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| Le llamaban Manuel, nació en España
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| Le llamaban Manuel, nació en España
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| Le vieron alejarse una mañana
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| Del amo era el olivo, donde lo hallaron
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| Y la soga de esparto que desataron
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| Y el pedazo de tierra donde hoy se pudre
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| Y el trigo que en la sierra su tumba cubre
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| Le vieron alejarse una mañana
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| Le llamaban Manuel, nació en España |