| Ahí fuera en el patio la lluvia ha limpiado de tierra las piedras
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| Ahí fuera en el patio hay viva una herida que el tiempo no cierra
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| Ahí fuera en el patio, ya lleva siglos mofándose el diablo
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| Y aquí dentro el pueblo es la fiera que espera en la noche atacar
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| Ahí fuera en el patio desfilan al trote, guerreras mochilas
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| Ahí fuera en el patio el río se cubre de antorchas en fila
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| Ahí fuera en el patio suena una radio clandestina
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| Y aquí dentro el pueblo es la fiera que espera en la noche atacar
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| Cuentan las viejas del lugar que las canciones tenían vida
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| Que no hubo bomba que hiciera callar sus dentelladas, su melodía
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| Cuentan las viejas del lugar que las canciones tenían vida
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| Que aún no hay un dios que nos pueda callar
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| Ayer y hoy… suena una radio clandestina
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| Y canta un artista desde su ventana «estos barrotes son un pentagrama» malditos
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| Que el mundo escuche mis gritos
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| Que vuestros hijos canten al delito y la vida
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| Que en cada puerta y esquina
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| Suene una voz descosida
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| Que aquí dentro el pueblo es la fiera que espera en la noche atacar
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| Cuentan las viejas del lugar que las canciones tenían vida
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| Que no hubo bomba que hiciera callar sus dentelladas, su melodía
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| Cuentan las viejas del lugar que las canciones tenían vida
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| Que aún no hay un dios que nos pueda callar
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| Ayer y hoy…
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| Sigo buscándote, no llego a donde estás
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| Dicen que te escondieron junto a todos los demás
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| Siguen creciendo flores, allí donde descansas, salió el sol en la noche
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| Noche de fuego y balas
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| Sigo buscándote, no llego a donde estás
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| Dicen que te escondieron junto a todos los demás
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| Sigo buscándote, sigo buscándote
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| Cuentan las viejas del lugar… |