| No sé si fui un MC que se creyó poeta
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| O si fui un poeta que se creyó MC
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| No sé si fue el amor que dejó mi alma incompleta
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| Solo sé que en la libreta me encontré cuando me perdí
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| ¿Qué más dan las etiquetas?
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| El desprecio y las agujas que sujetan brujas y granujas entre sus manos
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| inquietas
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| Me fabriqué una burbuja y desde entonces sé donde ir
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| Sé sonreír, al son de este devenir que me empuja
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| A levantarme y dibujar la incoherencia de mis días
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| Quedó viuda mi inocencia y huérfana mi cobardía
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| Ahora saludad al audaz, al capaz de lo imposible
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| Al ave rapaz que planea libre sobre su paz
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| Y su maldad a través de algo tan simple, como las palabras
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| Porque junto a ellas me siento invencible
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| Junto a ellas enciendo la más precisa máquina del tiempo
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| Y así puedo oír imágenes, ver voces, sentir los roces del recuerdo
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| Verme cuerdo cada noche que despierte
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| Y así tragarme la vida y escupir a la muerte
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| Y es evidente que puedo ser ese vidente que predice futuros inciertos
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| Ese visionario que desaparece y que parece que ha muerto
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| Pero vuelve por sorpresa, y armoniza el caos
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| Y pone sus recados sobre la mesa
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| Y cuenta sus peca’os y se confiesa
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| Soy la presa inalcanzable que se salva en la selva
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| Y silba para avisar del peligro
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| Soy el mago sin chistera
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| El cantautor que no canta
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| El escritor que jamás escribió un libro
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| Pero sobre un papel me creo dios de vez en cuando
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| Y Big Bang, creo mi propio universo
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| Estilo verso si lo expando
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| Soy el capitán al mando de un Bergantini real
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| Y solo se sube en mi nave espacial aquel que se sabe especial
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| Aquel que no se domestica
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| Que no se traga el orgullo si antes no lo mastica
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| Aquel que no claudica ni se rinde
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| Aquel que no se complica y vive simple
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| Aquel que con frases sinceras enamoró a otras personas
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| Aquel que vive en la luna porque la tierra le decepciona
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| Aquel que cree que el refrán vence al psicólogo y la frase al puño
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| Que el proverbio calma ahogos y una rima cura cortes y rasguños
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| Aquel que piensa que la poesía es como un néctar
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| Con la proporción perfecta de letra y matemática
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| Qué es la porción más erótica de la gramática
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| Qué es el Valium para nuestro ansioso movimiento
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| El jabón para un espíritu mugriento
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| Aquel que piensa que la poesía es el reencuentro con lo que llevamos dentro
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| ¿Acaso hay algo que consiga el mismo efecto?
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| Solo yo, mi voz, mis afectos, mis defectos y mi intelecto
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| Con ellos puedo traer manantiales al desierto
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| Sobrevolar cordilleras
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| Ser quien yo quiera
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| Ser lo que yo quiera
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| Puedo convertir areniscas en diamantes
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| Transformar partículas microscópicas en colosos y gigantes
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| Andar sobre las aguas más errantes
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| No quiero fans, no busco discípulos ni militantes
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| Cuando hago poesía, cuando hago poesía busco amantes
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| No hay nada más emocionante
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| No quiero fama, ni homenajes ni brillantes
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| Cuando hago poesía me encuentro con mi después, con mi antes
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| No hay nada más importante en estos tiempos trepidantes
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| Y la hago con pleitesía, con nocturnidad y alevosía
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| Porque cuando hago poesía consigo lo imposible
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| Yo tan solo hago lo imposible, por hacer poesía |