| Cultivos que caen de la tierra al techo
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| Estos brazos pequeños y vientre blanco
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| Y enorme tren de aterrizaje
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| El crayón de cera illuminati
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| Nuestras mentes encerradas en una cloaca oscura
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| Cada hallazgo menos que antes
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| Cada uno contando las cálidas conclusiones
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| De los seis botones del atractivo sexual
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| Sabiendo muy bien que el hielo se rompe cuando sube el humo
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| Succionado en un todo
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| El karma siempre flotante del perro ciego frito de la calle
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| Nuestro propósito para el único
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| Forma verde come camarones empanados de cabeza pequeña
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| Permitir varias capas de polo improvisado
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| En un fieltro cubierto de paletas
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| Sacudido con miedo de un rayo
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| Caerse varias veces en el lugar equivocado
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| Absorbiendo a ciegas las alas de nuestra depresión
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| Flotando columnas brillantes de algas prímula verde gris
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| El pistón se despierta con un pequeño fuego dentro de sí mismo.
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| Forzando la parte no deseada de su mente en pequeñas fracciones
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| Cada capa con tijeras de coco
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| Todo el contenido, pero de alguna manera familiar para las madres en todas partes
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| Han pasado días desde que mis sueños de la infancia se cumplieron.
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| Con cañones de cristal y mitos de la ópera,
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| Sus mil piernas goteando aceite como puede llover
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| Sobre mortero de todos los colores desde hace mucho tiempo cuando
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| Este hermoso muslo descansa debajo de su codo.
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| Me recuerda a la crema coagulada
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| Todo sangriento de jugo de tabaco de fresa
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| Halo duro de charla de almohadas de poliestireno
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| La leche de las madres cocinando en el aliento de la seda azul paisley
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| Como una mente en el trabajo
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| Rompiendo las aguas del más allá
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| Empapado en el cálido río caliente
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| Conteniendo todo y nada |