Traducción de la letra de la canción The Other Side Of The Line - Starecase, General Midi

The Other Side Of The Line (original)

I remember, as if through haze, the last summer before I die.
It was somehow unusual, blurry, like my life those days.
And not just mine…
I was very ill back then, so to me, I guess, it seemed that the whole lead
celestial vault lay on my chest and didn’t let me breathe.
The rain, that fell almost every day, was bluntly drumming on the metal window
sill, like those hollow snare drums before the execution, writing out some
strange arabesques on the misty panes, — messages from that world,
understandable only to me.
I knew that the end was nigh.
And amazingly, I wasn’t sad about leaving, although I loved life above all.
The beautiful one, joyful and careless, my children, friends.
And you, of course, who, even for yourself didn’t know why, inertly came and
sat by my grave for a while, told me the tidings, or just remained in wistful
silence, made a sigh and left…
What else?
You, certainly, don’t know anything about death.
I didn’t know either, until I came here.
Now I know what I — with a certain remorse — only guessed: that living is
insolence.
Prodigal, gratuitous conceit.
Temptation, which is hard to resist.
And the All-maker himself wanted it thus, implanting to every living being a
desperate resistance towards death, although he knew it was inevitable.
I’m lying here, in the rake of dark, and I still don’t understand why did he
give the joy and the torture of living, when he exactly determined the end to
us all???
And when and what it will be like.
And now…
now it’s like I’ve never been ill at all.
Admittedly, it’s a bit dull, but I’ll get used to it.
I’ve met some neighbours, they explained it to me, — it needs a certain amount
of time to pass until the soul abandons the body and leaves…
there, upstairs.
They’re all, together with me, on that trial internship.
Waiting.
Only later does the decay begin.
Then we won’t be able to converse.
Bones don’t speak.
You asked me once, — when we theoretically, dare I say, philosophically,
talked about death, like something abstract and very distant from us,
— do I believe in afterlife?
It was a notional mistake: Life exists only on the other side of the line;
over here is resting, stout and unshadowed silence, in which we wait to become
what we were meant to be — dust in cosmic infinity.
Do you remember that grey dove that persistently came to our window and
patiently waited with its dark little eyes, like the head of a thumbtack?
Half-jokingly we were saying that she, maybe, was my mother, killed during the
war…
and, really, it seemed, while she twirled her head, that she was asking me: «How are you, child?
Are you well?»
— and she never receded from the window sill, like a watch-guard,
as if she was taking care of me.
Afterwards, she unexpectedly disappeared.
You’ll laugh, but I, deep inside, started to believe that it was Her and I was
saddened that she was gone.
She came back a year later, when I’ve gotten ill.
She didn’t move away from the window since.
Up until I died.
She no longer comes, you say?
…
I don’t know, it’s kind of confusing…
Maybe those stories aren’t just morbid nonsense.
Maybe I’ll, someday, become, let’s say, some puppy that you’ll take for
yourself in your isolation, that you’ll coddle and feed, and it will love you
the way I loved you.
Silently and devotedly.
Like «an intern» that doesn’t know where his soul will be.
I’m waiting for a schedule.
After that, you won’t have to come anymore;
we might meet somewhere else.
If that doesn’t happen, it doesn’t matter.
A man is definitely dead when he’s forgotten.

(traducción)

Recuerdo, como a través de la bruma, el último verano antes de morir.
De alguna manera era inusual, borroso, como mi vida en esos días.
Y no solo el mio...
Yo estaba muy enfermo en ese entonces, así que para mí, supongo, parecía que todo el liderazgo
La bóveda celeste yacía sobre mi pecho y no me dejaba respirar.
La lluvia, que caía casi todos los días, tamborileaba contundente sobre la ventana de metal.
alféizar, como esos tambores huecos antes de la ejecución, escribiendo algunos
extraños arabescos en los cristales brumosos, mensajes de ese mundo,
comprensible solo para mí.
Sabía que el final estaba cerca.
Y sorprendentemente, no estaba triste por irme, aunque amaba la vida por encima de todo.
La bella, alegre y despreocupada, hijos míos, amigos.
Y tú, por supuesto, que, incluso por ti mismo, no sabías por qué, viniste inerte y
se sentó junto a mi tumba por un rato, me dijo las noticias, o simplemente permaneció en nostálgico
silencio, hizo un suspiro y se fue…
¿Qué más?
Tú, ciertamente, no sabes nada sobre la muerte.
Yo tampoco lo sabía, hasta que vine aquí.
Ahora sé lo que, con cierto remordimiento, sólo adiviné: que vivir es
insolencia.
Engreimiento pródigo, gratuito.
La tentación, que es difícil de resistir.
Y el mismo All-maker lo quiso así, implantando en cada ser vivo un
resistencia desesperada hacia la muerte, aunque sabía que era inevitable.
Estoy acostado aquí, en el rastrillo de la oscuridad, y todavía no entiendo por qué lo hizo.
dar la alegría y la tortura de vivir, cuando determinó exactamente el fin de
¿¿¿todos nosotros???
Y cuándo y cómo será.
Y ahora…
ahora es como si nunca hubiera estado enferma.
Es cierto que es un poco aburrido, pero me acostumbraré.
Conocí a algunos vecinos, me lo explicaron, necesita una cierta cantidad
de tiempo a pasar hasta que el alma abandone el cuerpo y se vaya...
ahí, arriba.
Todos están, junto conmigo, en esa pasantía de prueba.
Esperando.
Sólo más tarde comienza la decadencia.
Entonces no podremos conversar.
Los huesos no hablan.
Una vez me preguntaste, cuando teóricamente, me atrevo a decir, filosóficamente,
hablaba de la muerte, como algo abstracto y muy lejano a nosotros,
— ¿Creo en el más allá?
Fue un error teórico: la vida solo existe al otro lado de la línea;
aquí está el silencio reposado, fuerte y sin sombras, en el que esperamos para convertirnos
lo que estábamos destinados a ser: polvo en el infinito cósmico.
¿Recuerdas aquella paloma gris que persistentemente se acercaba a nuestra ventana y
esperó pacientemente con sus ojillos oscuros, como la cabeza de una chincheta?
Medio en broma decíamos que ella, tal vez, era mi madre, asesinada durante la
guerra…
y, en verdad, parecía, mientras giraba la cabeza, que me preguntaba: «¿Cómo estás, niño?
¿Estás bien?"
— y nunca se apartó del alféizar de la ventana, como un guardia de guardia,
como si ella estuviera cuidando de mí.
Luego, ella desapareció inesperadamente.
Te reirás, pero yo, en el fondo, comencé a creer que era Ella y yo era
entristeció que ella se había ido.
Regresó un año después, cuando me enfermé.
No se apartó de la ventana desde entonces.
Hasta que morí.
¿Ya no viene, dices?
…
No sé, es un poco confuso...
Tal vez esas historias no son solo tonterías morbosas.
Tal vez, algún día, me convierta, digamos, en un cachorro que tomarás por
a ti mismo en tu aislamiento, que te mimará y alimentará, y te amará
la manera en que te amaba.
En silencio y con devoción.
Como «un interno» que no sabe dónde estará su alma.
Estoy esperando un horario.
Después de eso, no tendrás que venir más;
Podríamos encontrarnos en otro lugar.
Si eso no sucede, no importa.
Un hombre está definitivamente muerto cuando es olvidado.