| Siete A.M. |
| un día más se inicia
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| A los quehaceres y a barrer muy bien
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| Pulo y encero, lavo y saco brillo
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| Terminé, ¿Qué hora es?
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| Siete con dieciséis
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| Un libro leeré
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| O tal vez dos o tres
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| O en mi galería algo pintaré
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| Guitarra toco, tejo, horneo y ya no sé
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| Yo cuando empezaré a vivir
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| Rompecabezas, dardos y hacer galletas
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| Papel maché, ballet, y algo de ajedrez
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| Alfarería, ventriloquia y velas
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| Estirar, dibujar o trepar o coser
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| Los libros releeré, si el rato hay que pasar
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| Y pintaré algo más, encontraré un lugar
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| Y mi cabello a cepillar y a cepillar
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| Pero al final siempre vuelvo a aquí
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| Yo me pregunto, pregunto, pregunto
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| Que ¿Cuando comenzaré a vivir?
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| Las luces que deseo contemplar
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| Cada año en mi cumpleaños están
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| ¿De dónde son? |
| Ahí quiero ir
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| Quizá hoy mi madre me permita ya salir |