| Ah!
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| Ich komm ins Bild, einen Blick nach rechts, Blick nach links
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| Ein Blick auf den Text, einen Blick auf mich, Blick auf’s Biz
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| Einer auf der Street, eine auf den Beat, auf Repeat
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| Einer bei ner Chai, dieser geh’n wir ein Augenblick, auf’n Fick
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| Nein, Ich hab keine Zeit, denn ich schreib
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| Intro für mein Teil, guck in meine Fans warten seit
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| Therapie vorm Album, dass es erscheint
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| Drum steckt so viel Erwartung in diesen Zeilen
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| Ich wollt die Welt kennen lernen, doch die Welt sagte mir RAF
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| Wieso nennst du mich ne Schlampe, hab ich denn etwas gemacht
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| Ich hab gesagt OK ist gut, aber schenk mir ein bisschen Sonne
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| Und ich schwöre, dass ich dich in meinen Texten nicht mehr fronte
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| Und die Welt sagte mir ajd, ich denke du bist tight
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| Doch deepe Texte sind zur Zeit Out, wechsle deinen Style
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| Doch ich wechselte an mir nichts, bis auf meine Jeans
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| Und piss auf dieses Biz, das ist ein Beatlefield Release
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| Est-ce l’avenir qui dépend te toi
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| Ou le destin qui tient dans les bras?
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| Man c’est pas toujours tout comme on croit
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| Faut faire l’expérience avant que tu partes
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| Viele haben schon versucht, krass hier den Markt zu ficken
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| Fantasierten viel, doch konnten grad nur mal nen bisschen wichsen
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| Industrie ist eine Hoe, denn sie bläst der Prominenz
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| Wie du siehst ist jeder broke, der kein Fame hat oder Fans
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| Meine CD’s werden gepresst, doch Kids klauen bloß Musik
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| Hät' ich übermäßig Geld, wäre es ein Download for Free
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| Zu verkaufen wird hier rar, Junge traurig aber Wahr
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| Doch ich trauer dir nicht nach, lach und kaufe mir ein Mars
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| Wer zufrieden ist mit dem was er hat, dem wird nie etwas fehlen
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| Also start ich nen riesigen Blunt
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| Fahr zu 'nem Strand mach paar Sluts an, eine Hand am Capri Sun
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| Die andere Hand am Schwanz zeigt die Länge meines Stamm’s
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| Kreuz die Finger zu 'nem Raf und trag' deine Kappe schief
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| Denn ich hab immer noch Saft, sagt mir meine Batterie
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| Ja ich hab immer noch Saft, sagen blasende Lippen
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| Ich bin Duracell, gebe jedem Hasen von hinten
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| Bald ist hier wie California, doch ich trage noch kein Messer
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| Statt 'ner Gun hab ich nen Bosnier und den Arsch von deiner Schwester
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| Wollte bald statt rappen singen, um mehr Jennys abzuklären
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| Und Reggae bringen, doch dann sah ich fern, Sammy war zu erst
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| Da hör ich alles wie gehabt, fuck den Standard am IPod
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| Raf Camora Style, Bombe Bruder, Bagdad am Mic
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| Stopp den Beat gib mir nen Bass und achte auf die Passage im Text
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| Warte, warte, Jetzt
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| Man fragte wer ist dieser Raf und hab ich Therapiert vorm Album
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| Und wären da nicht paar Jungs, die mir helfen wär ich längst krepiert an Armut
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| Spreche aus Erfahrung, wenn ich sage passe lieber auf
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| Vertraue nur deinem Schwanz, er steht da wenn du ihn brauchst
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| Ich weiß die Zeit verriet schon bald und plan ich alles lieber selbst
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| Ich hab Steine in der Sanduhr, wart' und mache mir kein Stress
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| Und wenn ein Wahnsinniger denkt er sei mein Chef
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| Nimm ich den Check den er mir gibt und sage Peace
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| Und gehe vor zum nächsten Stopp Zukunft |