| Sucede que me canso de ser hombre
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| Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
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| Marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
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| Navegando en un agua de origen y ceniza
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| El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos
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| Sólo quiero un descanso de piedras o de lana
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| Sólo quiero no ver establecimientos ni jardines
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| Ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores
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| Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
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| Y mi pelo y mi sombra
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| Sucede que me canso de ser hombre
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| Sin embargo sería delicioso
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| Asustar a un notario con un lirio cortado
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| O dar muerte a una monja con un golpe de oreja
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| Sería bello
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| Ir por las calles con un cuchillo verde
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| Y dando gritos hasta morir de frío
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| No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas
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| Vacilante, extendido, tiritando de sueño
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| Hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra
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| Absorbiendo y pensando, comiendo cada día
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| No quiero para mí tantas desgracias
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| No quiero continuar de raíz y de tumba
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| De subterráneo solo, de bodega con muertos
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| Ateridos, muriéndome de pena
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| Por eso el día lunes arde como el petróleo
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| Cuando me ve llegar con mi cara de cárcel
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| Y aúlla en su transcurso como una rueda herida
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| Y da pasos de sangre caliente hacia la noche
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| Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas
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| A hospitales donde los huesos salen por la ventana
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| A ciertas zapaterías con olor a vinagre
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| A calles espantosas como grietas
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| Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
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| Colgando de las puertas de las casas que odio
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| Hay dentaduras olvidadas en una cafetera
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| Hay espejos
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| Que debieran haber llorado de vergüenza y espanto
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| Hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos
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| Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos
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| Con furia, con olvido
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| Paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia
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| Y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
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| Calzoncillos, toallas y camisas que lloran
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| Lentas lágrimas sucias
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| Walking Around
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| Walking Around
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| Walking Around
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| Walking Around |