Traducción de la letra de la canción On the Radio - Chip Taylor

On the Radio (original)

this is how it works
it feels a little worse
and when we drove our hearse
right through that screaming crowd
while laughing up a storm
until we were just bone
until it got so warm
that none of us could sleep
then all the styrofoam
began to melt away
we tried to find some worms
to aid in the decay
but none of them were home
inside their catacomb
a million ancient bees
began to sting our knees
while we were on our knees
praying that disease
would leave the ones we love
and never come again
and on the radio
we heard november rain
the solo’s really long
but it’s a pretty song
we listened to it twice
cause the dj was asleep
this is how it works
you’re young until you’re not
you love until you don’t
you try until you can’t
you laugh until you cry
you cry until you laugh
and everyone must breathe
until their dying breath
this is how it works
you peer inside yourself
you take the things you like
and try to love the things you took
and then you take that love you made
and stick it into some--
someone else’s heart
pumping someone else’s blood
and walking arm in arm
you hope it don’t get harmed
but even if it does
you’ll just do it all again
on the radio
you hear november rain
that solo’s awful long
but it’s a nice refrain
you listen to it twice
cause the dj is asleep
on the radio…

On the Radio (traducción)

Así es como opera el mundo, su reloj secreto,
una punzada que crece, más honda que ayer,
y cuando guiábamos la carroza por la niebla,
atravesando el clamor, como cuchillo en rebaño,
mientras la risa era trueno quebrando silencios,
hasta quedarnos en blanca osamenta,
hasta que el aire ardía como lino en verano,
y la vigilia encadenaba nuestras noches sin fin.
Entonces todo el poliestireno — frágil escarcha artificial —
fue cediendo, deshecho en lágrimas albinas.
Buscamos lombrices dormidas en la entraña sorda,
para que la podredumbre hallara su cauce,
pero ni una en su morada,
refugiadas en su húmeda tumba de mármol.
Un millón de abejas arcaicas, reinas de abismo,
comenzó a clavar relámpagos en nuestras rodillas.
Estando de rodillas — altar de la desesperanza —
rogábamos que la peste, hosca y azul,
dejara indemnes a los que amamos,
y jamás, nunca, tornara su sombra.
Y en la radio,
escuchamos la Lluvia de Noviembre,
un solo que se extiende, como río sin orilla,
pero la melodía era un jardín en penumbra.
La oímos dos veces,
pues el dj vagaba entre sueños.
Así es como opera el mundo,
eres joven solo mientras el tiempo calla,
amas hasta que el desierto invade los huertos,
pruebas hasta que la fuerza se desvanece,
ríes hasta que la risa se deshace en llanto,
lloras hasta que el llanto es otra risa,
y todo ser respira su propia eternidad,
hasta el postrer aliento,
Así es como opera el mundo,
te asomas a tu fondo, abismo de espejos,
recoges los frutos que tu alma prefiere,
y aprendes a amar lo que un día tomaste,
y el amor que forjaste en la fragua del pecho,
lo siembras — temblor — en algún…
corazón ajeno,
bombeando la sangre prestada de otros.
Y caminando enlazades,
anhelas que no quiebren ese ramo ofertado,
mas si lo hieren,
volverás al principio, sin miedo ni tregua.
En la radio,
oyes la Lluvia de Noviembre,
ese solo se alarga — serpiente antigua —
pero el estribillo es un claro de agua.
Lo escuchas dos veces,
pues el dj sueña tras el cristal,
en la radio…