| Ehi, ti ricordi quando mi dicevi: «Non vali»?
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| Ora entro, qua si alzano in piedi, sembrano i Mondiali
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| A quelli come me non importa nemmeno di essere cordiali
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| Ci interessa essere ricordati come dei comuni mortali
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| Ci ghiacciavo sopra quella panca i primi di gennaio
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| Mi accendevi un Alverman e poi entravi alla seconda ora, io invece scappavo
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| La stessa panca su cui ad agosto bruciavo
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| Sempre più vuota finché ero lì solo anche al mio compleanno Perché in ferie non
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| ci andavo
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| Non mischiarmi con questi che pensano solo a brillare
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| Prima dei gioielli avevo fame, oggi brillo anche senza collane
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| I miei dischi, frate', sono tristi come chi li scrive, però passa
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| So che il giorno in cui smette di battermi il cuore
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| Sarà il giorno che batterò cassa
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| Spero che fai un pezzo e decolli
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| Perché se per sbaglio mi dissi per promo e dopo ti rispondo
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| Per il funerale, frate', spendi mezzo recording
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| 'Sti qua col pallone sfottevano me perché volevo fare le rime
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| Io non volevo correre e oggi se accelero, frate', mi incollo al sedile
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| Odio l’Italia perché si sta bene soltanto se trovi un colpevole
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| Non si sa nemmeno scrivere «rispetto», ma tutti a parlare di regole
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| Vuoi sapere di me? |
| Chiedi alla polvere o alla cenere
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| Se morissi domani, che cosa ti cambia? |
| Faresti un selfie senza chiedere
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| Il rap è morto, chiama il coroner
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| Finché 'sti artisti, fra', non sono artisti, sono solo specchi per le allodole
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| Che cosa sperano di muovere?
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| Ho un etichetta e comunque non possono etichettarmi
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| So di chi ha fatto più di vent’anni, se chiude Instagram, di che parli?
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| Sai che 'sto piano l’ho suonato io, non ho più un giorno di relax
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| Dicevano: «Ormai è un fallito», lì ho appeso due ori senza una deluxe
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| Ho fatto i miracoli, sarà per questo che dicono: «È un povero Cristo»
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| Ho ancora i piedi per terra e solo una scarpa più bella
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| Ma ora sai che cosa ho visto |