| Todo esto lo estaba haciendo por un hombre
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| En soledad cruzando el páramo desnudo
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| Y a través de la noche ciega, en el campo de la oscuridad
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| Perdido de la carretera principal
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| A través de muchos campos ricos
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| Por laderas que estaban empapadas
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| Sobre rastrojo y surco, con tropiezo y pena
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| A través de nueve matorrales espinosos por viejos fuertes en ruinas
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| A la cima de la montaña
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| Y extrañando la caja y su morada verde
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| Cuyos odiosos compañeros me rodearon
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| Un luchador traicionado en el fragor de la batalla
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| Una niña en una cárcel, una niña en una cárcel
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| Pero peor que las nieblas de toda desolación
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| ¿Estaban los espíritus del mal dando vueltas a mi alrededor?
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| Y mi cruce y oración, mi encanto y rima
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| De poco sirve
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| Esto tomó mucho tiempo, pero al final, miré hacia arriba
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| Y allí estaban las estrellas
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| Como cerezas, eran, en el huerto de la noche
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| Todo amarillo y rojo, todo brillante y brillante
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| Las chispas de las hogueras para siete queridos santos
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| Las gemas de la hostia y el arnés del cielo
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| Los piquetes de brasas cuyas órbitas son largas
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| Y el viento no puede llevárselos
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| El viento no se los puede llevar
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| Me detuve en seco, «mírate» dije
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| Esto ha terminado y hecho, tiene que ser dicho
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| Dios me perdone la narración, no viajaré más
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| A la puerta de su morada, no viajaré más
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| A través de tales idas, ni bloquee mis buenos actos.
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| En la cara de la piedra |