Letras de Hexagone (Phénix Tour) - Renaud

Hexagone (Phénix Tour) (original)

Ils s’embrassent au mois de janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
Elle n’a pas tellement changé la France
Passent les jours et les semaines
Y a qu’le décor qui évolue
La mentalité est la même:
Tous des tocards, tous des faux culs
Ils sont pas lourds, en février
À se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne
La France est un pays de flics
À tous les coins d’rue y’en a 100
Pour faire règner l’ordre public
Ils assassinent impunément
Quand on exécute au mois d’mars
De l’autre côté des Pyrénées
Un arnachiste du Pays Basque
Pour lui apprendre à s’révolter
Ils crient, ils pleurent et ils s’indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu’la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore
Être né sous l’signe de l’hexagone
C’est pas c’qu’on fait d’mieux en c’moment
Et le roi des cons, sur son trône
J’parierais pas qu’il est all’mand
On leur a dit, au mois d’avril
À la télé, dans les journaux
De pas se découvrir d’un fil
Que l’printemps c'était pour bientôt
Les vieux principes du seizième siècle
Et les vieilles traditions débiles
Ils les appliquent tous à la lettre
Y m’font pitié ces imbéciles
Ils se souviennent, au mois de mai
D’un sang qui coula rouge et noir
D’une révolution manquée
Qui faillit renverser l’histoire
J’me souviens surtout d’ces moutons
Effrayés par la liberté
S’en allant voter par millions
Pour l’ordre et la sécurité
Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d’Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu’est venu se faire tuer loin d’chez lui
Ils oublient qu'à l’abri des bombes
Les Français criaient «Vive Pétain»
Qu’ils étaient bien planqués à Londres
Qu’y avait pas beaucoup d’Jean Moulin
Être né sous l’signe de l’hexagone
C’est pas la gloire, en vérité
Et le roi des cons, sur son trône
Me dites pas qu’il est portugais
Ils font la fête au mois d’juillet
En souv’nir d’une révolution
Qui n’a jamais éliminé
La misère et l’exploitation
Ils s’abreuvent de bals populaires
D’feux d’artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu’ils sont gourvernés comme des pions
Au mois d’août c’est la liberté
Après une longue année d’usine
Ils crient: «Vive les congés payés»
Ils oublient un peu la machine
En Espagne, en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abîmer tous les paysages
Lorsqu’en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au cœur de l’Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler
Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c’est la gangrène
À Santiago comme à Paris
Être né sous l’signe de l’hexagone
C’est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons, sur son trône
Il est français, ça j’en suis sûr
Finies les vendanges en octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs «Côtes-du-Rhône» et leurs «Bordeaux»
Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camembert
C’est leur seule gloire à ces tarés
En novembre, au salon d’l’auto
Ils vont admirer par milliers
L’dernier modèle de chez Peugeot
Qu’ils pourront jamais se payer
La bagnole, la télé, l’tiercé
C’est l’opium du peuple de France
Lui supprimer c’est le tuer
C’est une drogue à accoutumance
En décembre c’est l’apothéose
La grande bouffe et les p’tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y a d’la joie dans les ghettos
La Terre peut s’arrêter d’tourner
Ils rat’ront pas leur réveillon;
Moi j’voudrais tous les voir crever
Étouffés de dinde aux marrons
Être né sous l’signe de l’hexagone
On peut pas dire qu'ça soit bandant
Si l’roi des cons perdait son trône
Y aurait 50 millions… de prétendants

(traducción)

Se besan en enero
Porque comienza un nuevo año
Pero por eones
Ella no cambió tanto a Francia.
Pasan los dias y las semanas
Solo la decoración evoluciona.
La mentalidad es la misma:
Todos los perdedores, todos los culos falsos
No pesan, en febrero
Para recordar Charonne
Garrotes jurados
Quién terminó su trabajo
Francia es un país de policías
En cada esquina de la calle hay 100
Para mantener el orden público
Asesinan con impunidad
Cuando corremos en marzo
Al otro lado de los Pirineos
Un arcista del País Vasco
Para enseñarle a rebelarse
Gritan, lloran y se indignan
De esta sucia matanza
Pero se olvidan que la guillotina
Con nosotros también sigue funcionando
Nacer bajo el signo del hexágono
No es lo que hacemos mejor en este momento.
Y el rey de los idiotas, en su trono
no apostaria que es aleman
Se les dijo, en abril
En la televisión, en los periódicos
Para no descubrirnos de un hilo
que la primavera llegaría pronto
Los viejos principios del siglo XVI
Y viejas tradiciones estúpidas
Las aplican todas al pie de la letra
Compadezco a estos tontos
Ellos recuerdan, en el mes de mayo
De sangre que fluía roja y negra
De una revolución fallida
Quien casi revierte la historia
Recuerdo especialmente a estas ovejas
miedo a la libertad
Voy a votar por millones
Por orden y seguridad
Se conmemoran en el mes de junio
Un desembarco en Normandía
Piensan en el valiente soldado rico
Lo que vino a ser asesinado lejos de casa
Se olvidan que a salvo de las bombas
Los franceses gritaron "Vive Pétain"
Que estaban bien escondidos en Londres
Que no había muchos Jean Moulins
Nacer bajo el signo del hexágono
No es la gloria, en verdad
Y el rey de los idiotas, en su trono
no me digas que es portugues
Hacen fiesta en julio
En memoria de una revolución
Quien nunca ha eliminado
Miseria y Explotación
Beben balones populares
fuegos artificiales y explosiones
Creen que se olvidan en la cerveza
Que son gobernados como peones
En agosto es libertad
Después de un largo año en la fábrica.
Gritan: "Viva las vacaciones pagadas"
Se olvidan un poco de la máquina
En España, Grecia o Francia
Contaminarán todas las playas
Y por su sola presencia
Daña todos los paisajes
Cuando en septiembre asesinamos
Un pueblo y una libertad
En el corazón de América Latina
No son muchos para gritar
Vuelve un embajador
brazos abiertos es bienvenido
El fascismo es gangrena
En Santiago como en París
Nacer bajo el signo del hexágono
Realmente no es un picnic
Y el rey de los idiotas, en su trono
Es francés, de eso estoy seguro.
La cosecha finaliza en octubre
La uva fermenta en barrica
Están muy orgullosos de sus viñedos.
Su "Côtes-du-Rhône" y su "Bordeaux"
Exportan sangre de la tierra
Por todo el mundo
Su pinard y su camembert
Es su única gloria para estos locos
En noviembre, en el salón del automóvil.
admirarán por miles
El último modelo de Peugeot
Que alguna vez podrían permitirse
El coche, la tele, la trifecta
Es el opio del pueblo de Francia
Eliminarlo es matarlo
es una droga adictiva
En diciembre es la apoteosis
Gran comida y pequeños regalos.
Todavía son tan sombríos
Pero hay alegría en los guetos
La Tierra puede dejar de girar
No se perderán su Nochevieja;
quisiera verlos morir a todos
Pavo Relleno De Castañas
Nacer bajo el signo del hexágono
No puedo decir que es caliente
Si el rey de los idiotas perdiera su trono
Habría 50 millones... pretendientes