| No soy de calle, soy de habitáculo cerrado
|
| Me falta tiempo para crear mi espacio
|
| Pero me sobra todo el odio que he guardado
|
| Los pecados condensados caerán, como hojas en otoño
|
| Voy camino de los 19
|
| Prometo que este año haré algo más que lo de siempre
|
| Encontrar un curro es el primer paso
|
| Invertir en mi medicación será el siguiente
|
| Nada de pastillas ni mierdas que engañan
|
| Mi sanación es auditiva, y me cura el alma
|
| Mi fobia social prácticamente está extinta
|
| Pero la herida que abrió sigue estando intacta
|
| Siempre quedará la marca, siempre quedará la marca
|
| Una herida de guerra con la que cuento
|
| Pa' poder decir «estuve muerto» y mírame ahora
|
| Ya casi ni lo aparento
|
| Para estar hecho una mierda mira qué bien me conservo
|
| De vez en cuando vienen cuervos
|
| Se presentan en formato humano, creen que soy ciego
|
| Quieren sacarme los ojos para que no vea
|
| Más allá de lo que nunca vieron ellos
|
| No conozco la inspiración
|
| Conozco lo que es escribir por estar jodido
|
| No tengo que esperar a que me llegue o se me vaya |
| Aquí nadie está escribiendo un libro
|
| Más bien es una nota de suicidio
|
| De un suicida con miedo a coger el cuchillo
|
| Que decidió coger un boli
|
| Una forma más suave de acabar con uno mismo
|
| El tiempo está perdido si no gano
|
| Quiero cortar todo lo insalubre por lo sano
|
| La idea está en comerme el mundo
|
| Antes de que me coman los gusanos
|
| Una base monótona, como mis pensamientos
|
| Suena aburrido porque expreso lo que quiero
|
| Si digo que hago música, te miento
|
| Y hay momentos que prefiero ser sincero
|
| La incuria me posee de nuevo
|
| El abandono, la dejadez que llevo
|
| Con una barba que me llega hasta la polla
|
| Y ya me afeitaré si eso cuando llegue al suelo |