| Soy escritor para evitar ser un suicida
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| Soy un muerto que está contando su vida
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| En este mundo tengo muy pocas cosas
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| Te aseguro que ninguna de ellas se llama alegría
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| Dame un punto de partida pa' iniciar la despedida
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| Dame alas para que apague estas llamas al batirlas
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| Que luego saldré volando
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| Tan rápido como quien pretende escapar de algo
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| Me persigue el tiempo, los recuerdos
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| La mierda de vida que llevo, y esa que no tengo
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| Estoy llenando mi imaginación de besos
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| Y aún así no contrarresto los bocados que me llevo
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| Tengo algo que me arde, como si bailara el fuego
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| Cuando la ira se desate no habrá que quemar mi cuerpo
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| Pero trae antorchas de sobra
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| Que a más de una de esas zorras me las llevo
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| Qué puta es la vida, y qué rápido pasa
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| Con lo lento que se viven las penurias
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| Me sobran los complejos, no la pasta
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| No me hacen falta alabanzas para que me suba
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| Más bien necesito que se suba ella
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| Para que se me bajen todas las penas
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| Dame un billete pa' ese tren
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| Ese que lleva a las estrellas
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| A las que nunca llegaré por lo que parece |
| Casi 19 y sigo en mis 13 (En mi 13)
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| Con un sabor a mala suerte que me amarga
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| No soy un arma, y sin embargo el diablo me carga
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| Estoy más loco cada día, lo admito
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| Tengo los ojos pegados, y aún así escribo
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| Y si tengo más odio que sueño
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| No me acostaré mientras quede mierda dentro
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| ¿Para qué cerrar los ojos?
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| Si se me abren los recuerdos
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| Me voy a quedar con las ganas
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| De no pensar en nada cada vez que me acuesto
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| ¿Para qué seguir soñando?
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| Si la vida no es un sueño
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| El tiempo pasa volando
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| Y yo sigo intentando cogerle el vuelo |