| -Te voy a preguntar la misma estupidez
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| Que siempre me preguntan a mi
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| -¿Que?
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| -¿A qué te dedicas?
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| -A beber
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| Yo me dedico a escribir lágrimas en prosa
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| Llenando embalses, remando en balsa
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| Me dedico a fallarme una y otra vez
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| Una y otra, una y otra, una y otra
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| Escribo ahora antes de que se me haga tarde
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| Y el sueño no me deje dormir como tantas noches
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| Escribo hoy para no arrepentirme
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| Quizás debí haberme despertado ayer
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| Por esos momentos de lucidez
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| Por esos días tan grises
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| Qué sabrán de mí, si yo sabré
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| Lo que es sentir lo que se siente
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| Viendo la vida pasar desde el escaparate
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| Déjame escapar, quiero ser ulular en aire
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| Si el tubular lo veo vacío desde siempre
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| Abstemio y con problemas, concienzudo en esta muerte
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| Aunque a veces parezco no ser consciente
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| Y se me olvida que el futuro está presente
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| Que el pasado no ha pasado todavía
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| El esperó mi paso y me puso la zancadilla
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| ¿Y ahora cómo vuelo, con estas alas partidas?
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| Si apenas me he quedado en media vida
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| Pero aquí estoy, luchando por remontar la partida |
| Por esos momentos de lucidez
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| Por esos días tan grises
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| Qué sabrán de mí, si yo sabré
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| Lo que es sentir lo que se siente
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| Viendo la vida pasar desde el escaparate
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| Déjame escapar, quiero ser ulular en aire
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| Si el tubular lo veo vacío desde siempre
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| Abstemio y con problemas, concienzudo en esta muerte
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| Aunque a veces parezco no ser consciente
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| Las mismas veces que río, las mismas veces
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| Cuando se me olvida que caeré en el olvido
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| Y lleno mi vacío de pensamientos vacíos
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| De pensamientos vacíos, de pensamientos vacíos
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| De pensamientos vacíos, de pensamientos vacíos |