| El invierno se filtra dentro de mi piel
|
| En el útero abierto, mi útero abierto
|
| El sentimiento es malo y lleno y rojo
|
| No importa cuánto lo intente, no hace ningún sonido
|
| El verano irrumpe en mis poros
|
| En estos agujeros que una vez conocí bien
|
| alguna vez fueron fuertes
|
| El asunto se ha ido y no es persistente.
|
| Cuanto más intento sentir, menos realista me vuelvo
|
| Todos los sentimientos que tengo por el rojo están muertos.
|
| Están muertos, están muertos y solitarios
|
| Todos los sentimientos que tengo por el rojo están muertos.
|
| Estás muerto para mí, para mí, para mí
|
| La caída teme a gente como yo
|
| Incluso cuando la luna solar te suelta
|
| El sentimiento es malo y lleno de negro
|
| No importa cuánto lo intente, no puedo mirar hacia atrás
|
| Todos los sentimientos que tengo por el rojo están muertos.
|
| Están muertos, están muertos y solitarios
|
| Todos los sentimientos que tengo por el rojo están muertos.
|
| Estás muerto para mí, para mí, para mí
|
| Caminando en tu camino granulado
|
| Buscando tu mente
|
| Sentirse una vez olvidado
|
| Amarte ha muerto
|
| La primavera besa todos mis pensamientos
|
| Estos hilos de recuerdos que nos invaden a lo largo de la vida...
|
| Todos los sentimientos que tengo por el rojo están muertos.
|
| Están muertos, están muertos y solitarios
|
| Todos los sentimientos que tengo por el rojo están muertos.
|
| Estás muerto para mí, para mí, para mí |