Letras de The Blame for Being Alive - Cryptodira

The Blame for Being Alive (original)

«Come closer, sit next to me.
But don’t you dare touch me
Your silhouette will light up my eyes.
Dance for me;
imitate divinity;
Parody eternity so I can believe that this moment won’t die
«Let me displace my form into the one you will take
Let it be so everything finally makes sense again
…I say «again» but cannot recall when I had harmony last
«Masquerade for me and fill-out what is fake inside of me
I will make you my world, and it will b such a beautiful world
A world where all of cration stops short before my Word
«No more negation or opposition, other than in performance
No true otherness;
nothing lost or unknown;
no more secrets
Everything illuminated by the all-burning fires of my passion
«It all should burn anyway.
Everything’s decomposing bodies
Everything burns;
fire is the greatest defense against incontinence.»
The blame of the body will fall on the same ones
We fetishize, sex and stigmatize in order to enjoy
It will fall on the objects we love (f)or hate
They will be the scapegoat.
Bodies without the organ
The one we lose at birth, and forever made into an object
In the shadow of that organ, life is but the trace of loss and lack
«Now that it is gone, and I am abandoned to organic rhythms
Everything left to me after the fall is capable of breaking and dying
Everything’s fleeting and partial objects, dishonest repetitions
Everything fakes and only glimpses truth as masquerade.»
Held against the Idea of eternity—life that is not immortal—
Life in the shadow of the phallus is always-already dead
«Sit next to me, faux-divine distraction from mortality
I’ll make you into Truth, but a truth for my own signifying economy
A truth which is blinding, burning white, and yet shrouded from you
A truth which is bitter and painful, to justify my own pain.»
The speaking subject is ripped in (-)t (w)o discourse (s)
Temporalized and thus given an end.
Where there ought to be
The necessary punctuation for teleology to blossom
For the patriarch, this is only an obsession with death
The thought of death is repressed, only to return in erotic visions
He exhausts his life in his cursing of life, he curses fate
While jealously imitating the one he supposes to cause fate
In the pit of guilt, he returns to subjugated substitutes
«How wonderful that I can displace this guilt outside myself?»
He speaks, and seals into femininity the blame for life itself
Even the attempt to glorify femininity for bearing this blame
Smacks of sophistic prattle and violent perversion
Know-it-all-men obsessed with a primordial and
Pre-verbal womb;
the photo-negative of frustration and pain
They simply put their own unconscious out for rent
So they can find it once more, conveniently when evicting others
These know-it-all men speaking of an abstract Mother of all
Thus rendering their own particular mother as lazy existenz
What they truly obsess over is the same (differ/defer)ing specter of guilt
The primal father resurfaces as the cause of our fear of mortality
Since we can’t reclaim or re-appropriate the object which we’ve lost
Since that object was never there to begin with
Let us exceed the narrow vision of these shameful sons
Who only know how to jealously possess what they want to be
Let us know no metaphysics in the assignment and reassignment
Of the bodies which only truly know the binary of pain/pleasure
Bless us with the contentment of knowing both being and having
Life, when subject to temporality, self-destructs under the weight of eternal
Ideas:
The Idea of unchallenged freedom only gives rise to jealous aggression
But speech is not enough;
we will continue to hear a death-cry
Masquerading as a pathological will to life and power
Standing at the burial site of the primal father
The cries of the sons synthesize like the gnashing teeth of the damned:
«Everything must be a mirror of our virility
We will suppress even our own enjoyment and fulfillment
If it is not a projection of the vulgar image of masculinity
We will take a pact of surveillance so we are each our own
Tormentors and prison guards, as well as the others
Everything will be burned by the passion of the most powerful
Everything’s fucking the same, but it’s better this way
Everything ought to sit still and obey, like corpse-puppets
(It's) Everything’s not (-)all that we want.»

(traducción)

«Acércate, siéntate a mi lado.
Pero no te atrevas a tocarme
Tu silueta iluminará mis ojos.
Baila para mi;
imitar a la divinidad;
Parodiar la eternidad para poder creer que este momento no morirá
«Déjame desplazar mi forma en la que tomarás
Déjalo ser para que por fin todo vuelva a tener sentido
…Digo «otra vez» pero no recuerdo cuándo tuve armonía por última vez
«Disfrázame y rellena lo falso que hay dentro de mí
Te haré mi mundo, y será un mundo tan hermoso
Un mundo donde toda la creación se detiene ante mi Palabra
«No más negación u oposición, sino en la ejecución
Ninguna otredad verdadera;
nada perdido o desconocido;
no más secretos
Todo iluminado por los fuegos abrasadores de mi pasión
«Todo debería arder de todos modos.
Todo son cuerpos en descomposición
Todo arde;
el fuego es la mayor defensa contra la incontinencia.»
La culpa del cuerpo recaerá sobre los mismos
Fetichizamos, sexualizamos y estigmatizamos para disfrutar
Caerá sobre los objetos que amamos (p)u odiamos
Serán el chivo expiatorio.
Cuerpos sin el órgano
El que perdemos al nacer, y convertido para siempre en un objeto
A la sombra de ese órgano, la vida no es más que el rastro de la pérdida y la carencia.
«Ahora que se ha ido, y estoy abandonado a ritmos orgánicos
Todo lo que me queda después de la caída es capaz de romperse y morir
Todo son objetos fugaces y parciales, repeticiones deshonestas
Todo se finge y solo se vislumbra la verdad como mascarada.»
Contra la idea de la eternidad, la vida que no es inmortal,
La vida a la sombra del falo siempre-ya está muerta
«Siéntate a mi lado, falsa distracción divina de la mortalidad
Te haré Verdad, pero verdad para mi propia economía significante
Una verdad que es cegadora, ardiente y, sin embargo, oculta para ti.
Una verdad que es amarga y dolorosa, para justificar mi propio dolor.»
El sujeto hablante se desgarra en (-)t (w)o discurso(s)
Temporalizado y por lo tanto dado un fin.
Donde debería haber
La puntuación necesaria para que florezca la teleología
Para el patriarca, esto es solo una obsesión con la muerte.
El pensamiento de la muerte es reprimido, solo para regresar en visiones eróticas.
Él agota su vida en su maldición de la vida, él maldice el destino
Mientras imita celosamente al que supone provocar el destino
En el pozo de la culpa, vuelve a los sustitutos subyugados
«¿Qué maravilloso que pueda desplazar esta culpa fuera de mí?»
Habla y sella en la feminidad la culpa de la vida misma.
Incluso el intento de glorificar la feminidad por cargar con esta culpa
Huele a parloteo sofista y perversión violenta.
Hombres sabelotodo obsesionados con un primordial y
útero preverbal;
el negativo de la frustración y el dolor
Simplemente ponen en alquiler su propio inconsciente.
Para que puedan encontrarlo una vez más, convenientemente al desalojar a otros
Esos sabelotodos que hablan de una Madre abstracta de todos
Convirtiendo así a su propia madre particular en una existencia perezosa.
Lo que realmente les obsesiona es el mismo espectro (diferente/diferente) de culpa
El padre primigenio resurge como causante de nuestro miedo a la mortalidad
Dado que no podemos reclamar o reapropiarnos del objeto que hemos perdido
Dado que ese objeto nunca estuvo allí para empezar
Superemos la estrecha visión de estos hijos vergonzosos
Que solo saben poseer celosamente lo que quieren ser
No sepamos metafísica en la asignación y reasignación
De los cuerpos que solo conocen de verdad el binomio dolor/placer
Bendícenos con el contentamiento de saber ser y tener
La vida, cuando está sujeta a la temporalidad, se autodestruye bajo el peso de la eterna
Ideas:
La idea de la libertad indiscutible sólo da lugar a la agresión celosa
Pero el habla no es suficiente;
seguiremos escuchando un grito de muerte
Haciéndose pasar por una voluntad patológica de vida y poder
De pie en el lugar de enterramiento del padre primigenio
Los gritos de los hijos se sintetizan como el rechinar de dientes de los condenados:
«Todo debe ser un espejo de nuestra virilidad
Reprimiremos incluso nuestro propio disfrute y realización.
Si no es una proyección de la imagen vulgar de la masculinidad
Haremos un pacto de vigilancia para que cada uno seamos nuestros
Verdugos y guardias de prisiones, así como los demás
Todo será quemado por la pasión de los más poderosos.
Todo está jodidamente igual, pero es mejor así
Todo debe quedarse quieto y obedecer, como títeres de cadáveres.
(Es) Todo no es (-) todo lo que queremos.»