Letras Los Gordos - La Cara B with Iván Abando feat. Erik Beeler, Dani Ro, Gran General D, Insulino Dependiente, Fraskaria, Oscar a secas & Menikmatiko with Carlos Talavera, La Cara B, Talavera

Los Gordos

Yeah
Ajá
Rea, rea
This is, this is
Ajá, hey
This is, this is
Cura el vinilo mío, enseña
Reparto, corto, en el rap soy croupier
Tengo talento, don y una razón de ser
Un batallón, poder y de putillo a Lucifer
Mi meditación es estado zen, campeón
Alta concentración, tiritas pa' tu corazón
Mi palabra es el sol
De ella nació la comunicación
Ante de hablar aprende del error
Yo de los defectos hago perfección
Si mi silencio dice más que tú
Acepta derrota y
Mi verso es la paz que busca el hindú
Es tema tabú, vudú, vudú
Se-se-se-gún dos-dos-dos-dos pa-parará mi rap
Soy la élite más chunga que produce tu jetlag
Mi verso es tan grande que hasta en él cabe Dios, Alá
¡Cuida! Mira antes cruzar, no te lo vayas a encontrar ¡Grra!
Yo
Es Hardcore, peña
Me encontré con un puña'o de colegas
Otra vez en estas movidas revueltas
No podría faltar un clásico de los que crean escuela
Vean mi estela, vengan a apreciar a Rea cuando esta peña pelea las ventas
No hay ninguno que supere a mis temas
Tengo estos flows para esos que se crean de ver a las putas estrellas
Les pongo en pateras, en lista de espera
Decenas se queman cuando E es el que llega a la escena
Mi mierda es droga, no veas cómo les pega
Veas cómo les llega, se sepan to’as mis letras
Yo me creo bueno, co, y eso que tengo abuela
Si yo no salgo en sus discos eso es para que se arrepientan
Y se sepan que cuando llegamos llegan las
Negras tormentas, to’a la peña grita (¡Yeah!)
Zaragoza lo crea, la mierda selecta, lo pone en la acera
Diseca sus verborreas, nuestro éxito empieza (You)
Yo me follo a España con condón para no coger el SIDA y encima lo cojo
Me mudo al SoHo, Víctor Manuel no es rojo
Actúa en el Barrio Rojo, escuchad
Ana Belén me entiende porque ella también es puta, estoy construyendo una tumba
Del tamaño de un campo de golf
Para meter juntas a las putas juventudes del P-Plof
No vayáis de progres ni de pobres, profesores del PSOE
Vais de retro pero sois retras
Ni poetas ni pintores; chupa vergas, maricones
Todos los ciegos crían cuervos; si no lo pillas, te saco los ojos
Todos los locos riman cuerdos y estas rimas son tus antojos
Cojo del suelo una mierda de oveja y es Beatriz Luengo
Le digo «vente a mi piso», la tiro al suelo y la piso (Yo)
Aviso de que soy el portento imputado, apartado y por tanto
Impartiendo en portada un partido importante importado en portátil
Deja el bolígrafo, tira el folio al suelo, guarda el mic
Sabes quién trae la competi, sus colegas lo llaman Menik (Mático)
Soy el amo de la ronda, me da igual dónde te pongas
O cómo te escondas, entraré como una bomba
Me paso por tu casa sin avisar, me siento en tu sofá
Me como tus guisos, acuchillo a tus papás
¿Estoy loco o enfermo? Creo que ya no me acuerdo
Voy a cortarme las venas con las hojas del cuaderno a ver si duermo
O al menos descanso un rato
Somos los putos gordos, La Cara B defeca en tu contrato
Tus colegas maqueteros no escriben bien
Les falta el gen que da el carisma, ya perdieron el tren
Pero tienen sus colegas y unos fans que los apoyan
Y unas cuantas groupies que los miran cuando ensayan
Y es que es triste pero cierto
Ellos están contentos con sus conciertos muertos e intentos
De salir en secreto cuando suena la intro
Salen con nitro en el culo pero se esfuma por los pitos
Sólo se escuchan gritos a punto del vómito
El público atónito no da crédito al decrépito
Parece un matadero de cerdo ibérico
Así se libran del miedo escénico
Yo tengo estilo, tú muchos vinilos
Lo mío es un don, lo tuyo cuesta un cojón, tranquilo
La Cara B no quiere ser tu amigo
Tu rap suena árabe, tiene un estilo mínimo
Que ya tengo el secreto, mi real decreto
La Cara B, General D, alianza y gran respeto
Ya desvelo mi plan de vuelo, ha puesto pista del cielo
Gran De haciendo dedo
Camino sin pausa, el miedo en el terreno es ajeno
En este pleno de MC’s, no exagero
De diez al cero, tu ánimo está en el suelo
Tu pánico a la altura del ático de mi suegro
Que ya lo veo claro, es un halo de esperanza
De este lado del mapa, la balanza está volcada
Y la vida es la que pasa, es la que pasa
Y yo la cuento por caladas, toneladas de caladas
Somos los gordos con más estilo
Fuimos conocidos como críos corrompidos
No pido «ay, Dios mío», ni cumplidos, ni Cupidos
Si tengo free estilo y sigo vivo sobre el lío
Así que vengo cargado de emociones
Por razones, por cojones, rompen corazones
Topen, si quieres, al top ten
De la rima, son diez gordos al galope y
(¿Qué? ¿Qué?) Quieres de mí ¿Qué coño?
(¿Qué? ¿Qué?) Sabes de rap ¿Qué coño?
(¿Qué? ¿Qué?) Sólo son gordos tonos
Pongo confort y jodo folios con plo-, con plomo
Y es que sueno como quiero
Medio año pa' escribir cuarenta segundicos, creo
Que lo tienes difícil contra este misil
A veces en crisis, a veces ni el whiskey me calma
Dan más que los demás ¿Qué imaginabas?
Ritmos y buenos raps ¿Tú qué pensabas?
Van a chafar tu plan, los gordos-clan
El micro es tan, enormes lo buscaban
Cuando tú bailabas al compas de mis lamentos
En el punto de encuentro, MC’s con argumentos son
Zaragoza pasión, subiendo el listón
El rap vocación, tú sabes, no hay competición
No veo tan difícil superar algún que otro estilo
En el micro, tío, estoy a tiro pero sobrevivo
De todas formas te desea lo peor
Que pagues lo que hables es lo único que él pide, co
Denúnciale si quieres, se la chupan to’s los jueces
Robos, gritos fuertes, en el barrio son frecuentes
Callejero hasta la muerte, dictador de la rima
Hasta que pague su último día de vida, tía
Coacciona, maltrata, te insulta si hace falta
Con tal de verte por detrás de él como a una flaca
Lo único que se oyen en tu disco, cuatro voces
Su estilo, sea bueno o sea malo, se conoce
Ya sólo le consuela haber jodido tu conciencia
En un ritmo que le han dado sin mostrar su apariencia
Nosotros somos los gordos, co