| Martes, la vida continúa como las aguas poderosas en su camino hacia el Golfo
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| A veces tranquila, a veces gallarda, olas altas, quietud pacífica
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| Él calmó el mar una vez con solo unas pocas palabras
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| Recuerdo que papá se quedó para hablar con el reverendo Fleetwood
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| No parecía agradable desde la distancia.
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| Pero papá siempre estaba hablando fuerte con alguien
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| No de alguna manera mala, solo, ya sabes, de esa manera
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| Que les estaba haciendo saber que realmente estaba escuchando
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| A esa manera suya de viejo soldado, estaba tan marcado por esa guerra
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| Atormentado por fantasmas en los rincones más lejanos de su mente
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| Que nunca pude descifrar del todo
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| Soy un hijo del viento, hasta papi lo dijo
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| Solíamos correr y yo siempre ganaba
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| Y él decía «Corre bebé, corre, corre como el viento, eso es, el viento»
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| La memoria es una cosa muy inusual, miércoles
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| Sus ojos se iluminaban y sus labios se curvaban cuando me decía
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| Del cielo donde los negros podían entrar en cualquiera de las doce puertas de perlas
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| Y caminaron por calles de oro y todos tenían zapatos
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| Podía contar historias con tanto humor y gracia y a menudo me cantaba
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| Tengo zapatos, ellos tienen zapatos, todos tienen zapatos
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| Cuando llegue al cielo, me pondré los zapatos
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| Voy a caminar por todo ese cielo, cielo
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| A medida que se acercan las sombras de la noche y el día pasa al más allá
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| Me encuentro al final de otro, no he estado demasiado ocupado, simplemente siguiendo
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| Mi último vistazo fue ver su piel de color caramelo iluminada por ese brillante y caliente
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| luz
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| Estaba de rodillas, con la cabeza gacha, en una oración que parecía no ser escuchada.
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| Papi en una postura, listo para defender lo que sentía que era su derecho a ser
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| La casa de Dios, decían, no era lugar para la mezcla de razas
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| Algunas de esas voces que pude distinguir, Sr. Hancock de la tienda de productos secos
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| El Sr. Hart del establo de librea, e incluso el primo de papá, Thompsy McCall.
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| Cuya voz siempre pude reconocer
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| Porque siempre parecía inclinado al más bajo de los bajos
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| Y todavía tenía ese acento que hablaba de otro lugar muy lejano
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| Que no podría ocultar aunque quisiera
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| Soy un hijo del viento, hasta papi lo dijo
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| Solíamos correr y yo siempre ganaba
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| Y él decía «Corre bebé, corre, corre como el viento, eso es, el viento»
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| La memoria es una cosa muy inusual, jueves
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| Un amor que extrañas por una eternidad
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| Soy un hijo del viento, hasta papi lo dijo
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| Solíamos correr y yo siempre ganaba
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| Y él decía «Corre bebé, corre, corre como el viento, eso es, el viento»
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| La memoria es una cosa muy inusual, la paz esté quieta
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| A tantos cuerpos inquietos se les da paz, de una forma u otra
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| ¿Señor, oh, señor, oh, te acuerdas de mí?
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| ¿Señor, oh, señor, oh, te acuerdas de mí?
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| ¿Señor, oh, señor, oh, te acuerdas de mí?
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| Oh señor, oh señor, oh te acuerdas de mí? |