Letras de Berck-Plage - Sylvia Plath

Berck-Plage (original)

This is the sea, then, this great abeyance.
How the sun’s poultice draws on my inflammation.
Electrifyingly-colored sherbets, scooped from the freeze
By pale girls, travel the air in scorched hands.
Why is it so quiet, what are they hiding?
I have two legs, and I move smilingly.
A sandy damper kills the vibrations;
It stretches for miles, the shrunk voices
Waving and crutchless, half their old size.
The lines of the eye, scalded by these bald surfaces,
Boomerang like anchored elastics, hurting the owner.
Is it any wonder he puts on dark glasses?
Is it any wonder he affects a black cassock?
Here he comes now, among the mackerel gatherers
Who wall up their backs against him.
They are handling the black and green lozenges like the parts of a body.
The sea, that crystallized these,
Creeps away, many-snaked, with a long hiss of distress.
This black boot has no mercy for anybody.
Why should it, it is the hearse of a dad foot,
The high, dead, toeless foot of this priest
Who plumbs the well of his book,
The bent print bulging before him like scenery.
Obscene bikinis hid in the dunes,
Breasts and hips a confectioner’s sugar
Of little crystals, titillating the light,
While a green pool opens its eye,
Sick with what it has swallowed----
Limbs, images, shrieks.
Behind the concrete bunkers
Two lovers unstick themselves.
O white sea-crockery,
What cupped sighs, what salt in the throat…
And the onlooker, trembling,
Drawn like a long material
Through a still virulence,
And a weed, hairy as privates.
On the balconies of the hotel, things are glittering.
Things, things----
Tubular steel wheelchairs, aluminum crutches.
Such salt-sweetness.
Why should I walk
Beyond the breakwater, spotty with barnacles?
I am not a nurse, white and attendant,
I am not a smile.
These children are after something, with hooks and cries,
And my heart too small to bandage their terrible faults.
This is the side of a man: his red ribs,
The nerves bursting like trees, and this is the surgeon:
One mirrory eye----
A facet of knowledge.
On a striped mattress in one room
An old man is vanishing.
There is no help in his weeping wife.
Where are the eye-stones, yellow and valuable,
And the tongue, sapphire of ash.
A wedding-cake face in a paper frill.
How superior he is now.
It is like possessing a saint.
The nurses in their wing-caps are no longer so beautiful;
They are browning, like touched gardenias.
The bed is rolled from the wall.
This is what it is to be complete.
It is horrible.
Is he wearing pajamas or an evening suit
Under the glued sheet from which his powdery beak
Rises so whitely unbuffeted?
They propped his jaw with a book until it stiffened
And folded his hands, that were shaking: goodbye, goodbye.
Now the washed sheets fly in the sun,
The pillow cases are sweetening.
It is a blessing, it is a blessing:
The long coffin of soap-colored oak,
The curious bearers and the raw date
Engraving itself in silver with marvelous calm.
The gray sky lowers, the hills like a green sea
Run fold upon fold far off, concealing their hollows,
The hollows in which rock the thoughts of the wife----
Blunt, practical boats
Full of dresses and hats and china and married daughters.
In the parlor of the stone house
One curtain is flickering from the open window,
Flickering and pouring, a pitiful candle.
This is the tongue of the dead man: remember, remember.
How far he is now, his actions
Around him like livingroom furniture, like a décor.
As the pallors gather----
The pallors of hands and neighborly faces,
The elate pallors of flying iris.
They are flying off into nothing: remember us.
The empty benches of memory look over stones,
Marble facades with blue veins, and jelly-glassfuls of daffodils.
It is so beautiful up here: it is a stopping place.
The natural fatness of these lime leaves!----
Pollarded green balls, the trees march to church.
The voice of the priest, in thin air,
Meets the corpse at the gate,
Addressing it, while the hills roll the notes of the dead bell;
A glittler of wheat and crude earth.
What is the name of that color?----
Old blood of caked walls the sun heals,
Old blood of limb stumps, burnt hearts.
The widow with her black pocketbook and three daughters,
Necessary among the flowers,
Enfolds her lace like fine linen,
Not to be spread again.
While a sky, wormy with put-by smiles,
Passes cloud after cloud.
And the bride flowers expend a fershness,
And the soul is a bride
In a still place, and the groom is red and forgetful, he is featureless.
Behind the glass of this car
The world purrs, shut-off and gentle.
And I am dark-suited and stil, a member of the party,
Gliding up in low gear behind the cart.
And the priest is a vessel,
A tarred fabric, sorry and dull,
Following the coffin on its flowery cart like a beautiful woman,
A crest of breasts, eyelids and lips
Storming the hilltop.
Then, from the barred yard, the children
Smell the melt of shoe-blacking,
Their faces turning, wordless and slow,
Their eyes opening
On a wonderful thing----
Six round black hats in the grass and a lozenge of wood,
And a naked mouth, red and awkward.
For a minute the sky pours into the hole like plasma.
There is no hope, it is given up.

(traducción)

Este es el mar, entonces, esta gran suspensión.
Cómo la cataplasma del sol atrae mi inflamación.
Sorbetes de colores electrizantes, sacados del congelado
Por niñas pálidas, recorren el aire en manos chamuscadas.
¿Por qué está tan tranquilo, qué esconden?
Tengo dos piernas y me muevo sonriendo.
Un amortiguador de arena mata las vibraciones;
Se extiende por millas, las voces reducidas
Saludando y sin muletas, la mitad de su tamaño anterior.
Las líneas del ojo, escaldadas por estas superficies calvas,
Boomerang como elásticos anclados, lastimando al dueño.
¿Es de extrañar que se ponga gafas oscuras?
¿Es de extrañar que lleve una sotana negra?
Aquí viene ahora, entre los recolectores de caballas
que se amurallan contra él.
Están manipulando las pastillas negras y verdes como las partes de un cuerpo.
El mar, que cristalizó estos,
Se aleja sigilosamente, muchas serpientes, con un largo silbido de angustia.
Esta bota negra no tiene piedad de nadie.
¿Por qué debería, es el coche fúnebre de un pie de papá,
El pie alto, muerto y sin dedos de este sacerdote
que sondea el pozo de su libro,
La huella doblada abultada ante él como un paisaje.
Bikinis obscenos escondidos en las dunas,
Pechos y caderas azúcar glas
De pequeños cristales, excitando la luz,
Mientras un estanque verde abre su ojo,
Enfermo de lo que ha tragado----
Extremidades, imágenes, chillidos.
Detrás de los búnkeres de hormigón
Dos amantes se despegan.
Oh blanca vajilla de mar,
Qué suspiros ahuecados, qué sal en la garganta…
Y el espectador, temblando,
Dibujado como un material largo
A través de una virulencia todavía,
Y una mala hierba, peluda como los soldados.
En los balcones del hotel, las cosas brillan.
Cosas, cosas----
Sillas de ruedas de acero tubular, muletas de aluminio.
Tal dulzura salada.
¿Por qué debería caminar?
Más allá del rompeolas, ¿salpicado de percebes?
No soy enfermera, blanca y auxiliar,
No soy una sonrisa.
Estos niños buscan algo, con garfios y gritos,
Y mi corazón demasiado pequeño para vendar sus terribles faltas.
Este es el costado de un hombre: sus costillas rojas,
Los nervios estallando como árboles, y este es el cirujano:
Un ojo espejado----
Una faceta del conocimiento.
En un colchón a rayas en una habitación
Un anciano se está desvaneciendo.
No hay ayuda en el llanto de su esposa.
¿Dónde están las piedras de los ojos, amarillas y valiosas,
Y la lengua, zafiro de ceniza.
Una cara de pastel de bodas con un volante de papel.
Qué superior es ahora.
Es como poseer un santo.
Las enfermeras con sus gorros de ala ya no son tan hermosas;
Se están dorando, como gardenias tocadas.
La cama está enrollada desde la pared.
Esto es lo que es estar completo.
Es horrible.
¿Lleva pijama o traje de noche?
Bajo la hoja encolada de la que sale su pico polvoriento
¿Se levanta tan blancamente sin tostar?
Le sujetaron la mandíbula con un libro hasta que se puso rígida.
Y cruzó las manos, que le temblaban: adiós, adiós.
Ahora las sábanas lavadas vuelan al sol,
Las fundas de las almohadas están endulzando.
Es una bendición, es una bendición:
El largo ataúd de roble color jabón,
Los curiosos portadores y el dátil en bruto
Grabándose en plata con maravillosa calma.
El cielo gris desciende, las colinas como un mar verde
Corre pliegue sobre pliegue a lo lejos, ocultando sus huecos,
Los huecos en los que se mecen los pensamientos de la esposa----
Barcos prácticos y contundentes
Lleno de vestidos y sombreros y porcelana e hijas casadas.
En el salón de la casa de piedra
Una cortina parpadea desde la ventana abierta,
Parpadeando y vertiendo, una vela lamentable.
Esta es la lengua del muerto: acuérdate, acuérdate.
Qué lejos está ahora, sus acciones
A su alrededor como muebles de salón, como una decoración.
A medida que se juntan las palideces----
la palidez de las manos y de los rostros vecinos,
Las palideces eufóricas del iris volador.
Están volando hacia la nada: acuérdate de nosotros.
Los bancos vacíos de la memoria miran sobre las piedras,
Fachadas de mármol con vetas azules y gominolas llenas de narcisos.
Es tan hermoso aquí arriba: es un lugar de parada.
¡La gordura natural de estas hojas de tilo!----
Bolas verdes taladas, los árboles marchan hacia la iglesia.
La voz del sacerdote, en el aire,
se encuentra con el cadáver en la puerta,
Dirigiéndola, mientras los cerros hacen rodar las notas de la campana muerta;
Un brillo de trigo y tierra cruda.
¿Cuál es el nombre de ese color?----
Sangre vieja de muros endurecidos que cura el sol,
Sangre vieja de muñones de extremidades, corazones quemados.
La viuda con su billetera negra y sus tres hijas,
Necesario entre las flores,
Envuelve su encaje como lino fino,
Para no ser difundido de nuevo.
mientras un cielo, agusanado de sonrisas aburridas,
Pasa nube tras nube.
Y las flores de la novia gastan un fershness,
Y el alma es una novia
En un lugar quieto, y el novio está rojo y olvidadizo, él es sin rasgos.
Detrás del cristal de este coche
El mundo ronronea, apagado y suave.
Y yo soy de traje oscuro y todavía, un miembro del grupo,
Deslizándose en marcha baja detrás del carro.
Y el sacerdote es un vaso,
Una tela alquitranada, triste y aburrida,
Siguiendo el ataúd en su carreta florida como una mujer hermosa,
Una cresta de senos, párpados y labios.
Asaltando la cima de la colina.
Entonces, desde el patio enrejado, los niños
Huele el derretimiento del limpiabotas,
Sus rostros giran, mudos y lentos,
sus ojos abriendo
En una cosa maravillosa----
Seis sombreros negros redondos en la hierba y un rombo de madera,
Y una boca desnuda, roja y torpe.
Por un minuto, el cielo se vierte en el agujero como plasma.
No hay esperanza, se abandona.