Letras de On the Decline of Oracles - Sylvia Plath

On the Decline of Oracles (original)

My father kept a vaulted conch
By two bronze bookends of ships in sail,
And as I listened its cold teeth seethed
With voices of that ambiguous sea
Old Böcklin missed, who held a shell
To hear the sea he could not hear.
What the seashell spoke to his inner ear
He knew, but no peasants know.
My father died, and when he died
He willed his books and shell away.
The books burned up, sea took the shell,
But I, I keep the voices he
Set in my ear, and in my eye
The sight of those blue, unseen waves
For which the ghost of Böcklin grieves.
The peasants feast and multiply.
Eclipsing the spitted ox I see
Neither brazen swan nor burning star,
Heraldry of a starker age,
But three men entering the yard,
And those men coming up the stair.
Profitless, their gossiping images
Invade the cloistral eye like pages
From a gross comic strip, and toward
The happening of this happening
The earth turns now.
In half an hour
I shall go down the shabby stair and meet,
Coming up, those three.
Worth
Less than present, past — this future.
Worthless such vision to eyes gone dull
That once descried Troy’s towers fall,
Saw evil break out of the north.

(traducción)

Mi padre guardaba una caracola abovedada
por dos sujetalibros de bronce de barcos a vela,
Y mientras escuchaba sus dientes fríos hervían
Con voces de ese mar ambiguo
Se perdió el viejo Böcklin, que sostenía un caparazón
Oír el mar que no podía oír.
Lo que la concha le habló a su oído interno
Él lo sabía, pero ningún campesino lo sabe.
Mi padre murió, y cuando murió
Dejó sus libros y su caparazón.
Los libros se quemaron, el mar se llevó la concha,
Pero yo, me quedo con las voces que él
Fijado en mi oído, y en mi ojo
La vista de esas olas azules e invisibles
Por lo que se aflige el fantasma de Böcklin.
Los campesinos festejan y se multiplican.
Eclipsando al buey ensartado veo
Ni cisne de bronce ni estrella ardiente,
Heráldica de una edad más cruda,
Pero tres hombres entrando en el patio,
Y esos hombres subiendo la escalera.
Sin fines de lucro, sus imágenes chismosas
invaden el ojo claustral como páginas
De una tira cómica grosera, y hacia
El acontecer de este acontecer
La tierra gira ahora.
En media hora
Bajaré por la escalera destartalada y me encontraré,
Próximamente, esos tres.
Valor
Menos que presente, pasado: este futuro.
Inútil tal visión para los ojos que se han vuelto aburridos
que una vez divisó la caída de las torres de Troya,
Vio el mal salir del norte.