Letras de Ces Gens-La - Ange

Ces Gens-La (original)

D’abord;
d’abord
Y’a l’an, lui qu’est comme un melon
Lui qu’a un gros nez
Vu qui sais plus son nom, Monsieur
Tellement qui boit
Tellement qu’il a bu
Qui fait rien de ses dix doigts
Mais lui qui n’en peut plus
Lui qu’est compltement cuit
Et qui se prend pour le roi
Qui se saole toutes les nuits
Avec du mauvais vin
Mais qu’on retrouve matin
Dans l’glise qui roupille
Raide comme une saillie
Blanc comme un cierge de Pques
Et puis qui balbutie
Et qu’a l’oeil qui divague
Faut vous dire Monsieur
Que chez ces gens-l
On ne pense pas, Monsieur
On ne pense pas
On prie
Et puis y a l’autre
Des carottes dans les cheveux
Qu’a jamais vu un peigne
Qu’est mchant comme une teigne
Mme qu’il donnerait sa chemise
A des pauvres gens heureux
Qu’a mari la Denise
Une fille de la ville
Enfin d’une autre ville
Et que c’est pas fini
Qui fait ses petites affaires
Avec son p’tit chapeau
Avec son p’tit manteau
Avec sa p’tite auto
Qu’aimerait bien avoir l’air
Mais qu’a pas l’air du tout
Faut pas jouer les riches
Quand on a pas le sou
Faut vous dire Monsieur
Que chez ces gens~l
On ne vit pas, Monsieur
On ne vit pas
On triche!
Et puis y’a les autres
La mre qui n’dit rien
Ou bien n’importe quoi
Et du soir au matin
Sous sa belle gueule d’aptre
Et dans son cadre en bois
Y’a la moustache du pre
Qu’est mort d’une glissade
Et qui regarde son troupeau
Bouffer la soupe froide
Et a fait des grands (guff)
Et a fait des grands (guff)
Et puis y’a la tout’vieille
Qu’en finit pas de vibrer
Et qu’on attend qu’elle crve
Vu qu' c’est elle qu’a l’oseille
Et qu’on coute mme pas
C' que ses pauvres mains racontent
Faut vous dire, Monsieur
Que chez ces gens-l
On ne cause pas, Monsieur
On ne cause pas
On compte
Mais il est tard, Monsieur
Y faut que j’rentre chez moi
(Texte: Jacques Brel)
Editions POURCHENEL (Bruxelles)

(traducción)

Primero;
en primer lugar
Ahí está el año, es como un melón
Él tiene una nariz grande
Visto quién sabe su nombre, señor
tanto quien bebe
Tanto bebió
Quien no hace nada con sus diez dedos
Pero el que no puede más
El que está completamente cocido
Y quien se cree el rey
Quien se emborracha todas las noches
Con mal vino
Pero que nos encontramos en la mañana
En la iglesia dormida
Rígido como una cornisa
Blanco como un cirio de Pascua
Y luego quien tartamudea
Y lo que tiene el ojo errante
Debo decirle señor
Que en esta gente
No creemos, señor
no pensamos
Oramos
Y luego está el otro
Zanahorias en tu cabello
¿Qué ha visto nunca un peine?
Lo que es malvado como una tiña
Incluso si regalara su camisa
A la pobre gente feliz
Denise se casó
una chica de ciudad
Por fin de otra ciudad
y no ha terminado
quien hace su negocio
Con su sombrerito
Con su pequeño abrigo
Con su pequeño coche
¿Cómo te gustaría lucir?
pero como se ve
No juegues a los ricos
Cuando no tienes un centavo
Debo decirle señor
Que en esta gente
No vivimos, señor
no vivimos
¡Hacemos trampa!
Y luego están los demás
La madre que no dice nada
O algo
Y de la tarde a la mañana
Debajo de su hermoso rostro de apóstol
Y en su marco de madera
Ahí está el bigote del padre.
Quién murió de un resbalón
Y viendo su rebaño
comer sopa fría
Y lo hizo genial (guff)
Y lo hizo genial (guff)
Y luego está el viejo
Que nunca deja de vibrar
Y esperamos a que muera
Ya que ella tiene la acedera
Y que ni nos cuesta
Lo que cuentan sus pobres manos
Debo decirle, señor
Que en esta gente
no hablamos señor
no hablamos
Nosotros contamos
Pero es tarde, señor.
Tengo que ir a casa
(Texto: Jacques Brel)
Ediciones POURCHENEL (Bruselas)