| Wendell Walker era un amigo mío
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| Nos mancharíamos los dientes en el verano
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| Y con labios de púrpura, el invierno rodaría
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| Más allá de las ventanas tapiadas en nuestras almas
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| Y sacudir nuestros huesos cansados
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| Ahora bien, este invierno pasado fue el más frío en años
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| Es difícil de explicar si nunca has vivido aquí
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| Pero cierra tus puertas y enciende tu mente
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| Pensar en círculos solo para pasar el tiempo
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| Y rompe tu corazón cansado
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| Ahora Wendell Walker era un hombre de Dios
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| Pero a él no le importaba mucho su mente sobria
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| Y cuando el frío se mezcló, se dio la vuelta.
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| Escuché la voz de Dios y el sonido de los ángeles
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| Un mensaje solo para él:
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| «Hijo mío, hijo mío, es hija del diablo
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| ¿No la salvarás mientras puedas?
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| Cortar al otro hombre»
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| Ahora Wendell Walker era un amigo mío
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| Pero se casó demasiado joven en el verano
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| Sus corazones no estaban maduros, así que se desmoronaron.
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| Y me encontré con el corazón alegre
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| Como comenzaron nuestras vidas secretas
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| Encontramos nuestros momentos entre las horas
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| Cuando Wendell Walker condujo su auto a la ciudad
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| Pero un día encontró una carta que le escribí
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| En la parte superior de su tocador y en su mente de invierno
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| Oyó la voz de Dios decir:
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| «Hijo mío, hijo mío, es hija del diablo
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| ¿No la salvarás mientras puedas?
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| Cortar al otro hombre»
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| Con la voz del señor resonando en sus oídos
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| Y la nota a su esposa que confirmó sus temores
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| Se sentó en el borde de la cama
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| Vuelve a leer la carta para ver quién la envió.
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| Pero fue firmado 'para siempre tuyo'
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| Se puso de pie lentamente como si acabara de ser golpeado
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| Entró en la cocina donde estaba sentada su esposa.
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| Dijo, «mi madre llamó por teléfono
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| Dice que necesita ayuda, así que volveré por la mañana»
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| Y agarró su pesado abrigo
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| Mi teléfono sonó mientras estaba viendo las noticias.
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| Ella dijo que la casa era nuestra para curar esta tristeza invernal
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| Así que seguí mi camino y cerramos las persianas
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| Y Wendell entró justo a tiempo
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| Ver morir nuestro secreto y decir:
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| «Hijo mío, hijo mío, voy a tener que cortarte»
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| Apuntó su rifle a mis ojos
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| Pero sus manos vacilantes
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| estaban temblando de frio
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| Así que empujé su arma lejos
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| Así como encontró su fuerza
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| Y la bala besó sus labios
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| Y lloré:
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| «Dios mío, dios mío, ¿qué he hecho?»
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| Y recargó su arma
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| Y se lo metió en la boca
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| Y me quedé en la habitación que había creado |