| Eh Monsieur, une cigarette |
| Une cibiche, ça n’engage à rien |
| Si je te plais on fera la causette |
| T’es gentil, t’as l’air d’un bon chien |
| Tu serais moche, ce serait la même chose |
| Je te dirais quand même que t’es beau |
| Pour avoir, tu en devines bien la cause |
| Ce que je te demande: une pipe, un mégot |
| Non pas d’Anglaises, ni d’bouts dorés |
| Ce tabac-là, c’est du chiqué |
| Du gris que l’on prend dans ses doigts |
| Et qu’on roule |
| C’est fort, c’est âcre comme du bois |
| Ça vous saoule |
| C’est bon et ça vous laisse un goût |
| Presque louche |
| De sang, d’amour et de dégoût |
| Dans la bouche |
| Monsieur le Docteur, c’est grave ma blessure? |
| Oui je comprends, il n’y a plus d’espoir |
| Le coupable, je n’en sais rien, je vous le jure |
| C’est le métier, la rue, le trottoir |
| Le coupable, ah je peux bien vous le dire |
| C’est les hommes avec leur amour |
| C’est le cœur qui se laisse séduire |
| La misère qui dure nuit et jour |
| Et puis je m’en fous, tenez, donnez-moi |
| Avant de mourir une dernière fois |
| Du gris, que dans mes pauvres doigts |
| Je le roule |
| C’est bon, c’est fort, ça monte en moi |
| Ça me saoule |
| Je sens que mon âme s’en ira |
| Moins farouche |
| Dans la fumée qui sortira |
| De ma bouche |