| On avait un seul pull pour deux
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| Un grand pull-over d’amoureux
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| Chacun un bras pour une manche
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| Et chacun l’autre pour la hanche
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| Au début il serrait un peu
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| Impatients, on guettait l’hiver
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| L'été, des glaçons plein nos verres
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| On tuait, comme on dit, le beau temps
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| Tout simplement en tricotant
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| De petits, petits, pull-overs
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| Puis le temps a lâché ses mailles
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| Et quand on ne fut plus de taille
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| Pique-assiette et pique-cœur
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| Sont venus soudain, en squatteurs
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| Habiter sous notre chandail
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| Alors la flotte s’y est mise
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| Jusqu'à la chair de nos chemises
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| Le pull est devenu trop grand
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| On a démonté quelques rangs
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| Pour mieux ficeler nos valises
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| Tellement il est tombé d’eau
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| Sur le toit de notre tricot
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| On a fini par y nager
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| L’amour, c’est ce drôle de berger
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| Qui tond la laine sur le dos
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| Un coup de pluie, un coup de fer
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| Un coup d’endroit, un coup d’envers
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| Et de cafard et de couteau
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| Nous voilà chacun sur le dos
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| Une moitié de pull-over
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| L’amour, ah ! |
| La belle crapule
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| Qui fait mine d’offrir un pull
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| Puis rembobine sa pelote
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| À mesure que se tricotent
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| Les aiguilles de sa pendule
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| On avait un seul pull pour deux
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| Un grand pull-over d’amoureux |