| Tengo la boca llena de rosas que tapan los cortes
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| Hay espinas en mis mejillas donde la piel se convirtió en óxido
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| Con labios alrededor, las flores son todo lo que ves, me muero por escupirlo
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| Todos estamos muertos por dentro
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| Todos estamos muertos por dentro
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| Todos estamos muertos por dentro y lo sabes
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| Nos pintamos la cara para tratar de no mostrarlo
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| Una y otra vez, el trabajo nunca termina
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| Estoy cavando en círculos, me rompo antes de doblarme
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| No recordamos al prestamista que vendió nuestra alma
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| Solo recordamos al pintor que nos cepilló el oro
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| Me estoy arrancando el pelo para usarlo como cepillo
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| Me he quedado sin colores para usar como muleta
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| Estoy pintando un cuadro con palabras que no puedo decir
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| Pero mira por dentro, todos somos negros y grises
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| Todos estamos muertos por dentro y lo sabes
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| No recordamos al prestamista que vendió nuestra alma
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| Solo recordamos al pintor que nos cepilló el oro
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| no recordamos
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| no recordamos
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| He estado buscando toda mi vida algo con significado
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| Pero todo lo que encontré fue sangrado, todo lo que encontré fue sangrado
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| He estado buscando toda mi vida algo de valor
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| Pero no hay nada más que suciedad, nada más que suciedad
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| ¿Cómo podemos vivir cuando morimos todos los días?
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| ¿Cómo podemos vivir cuando morimos todos los días?
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| ¿Cómo podemos vivir cuando morimos todos los días?
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| ¿Cómo podemos vivir cuando morimos todos los días?
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| ¿Cómo podemos vivir cuando morimos todos los días?
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| ¿Cómo podemos vivir cuando morimos todos los días?
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| A la mierda
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| sí
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| No recordamos al prestamista que vendió nuestra alma
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| Solo recordamos al pintor que nos cepilló el oro |