Letras de Flings of the Waistcoat Crowd - Robert Pollard

Flings of the Waistcoat Crowd (original)

Great days are becoming
A matchlight liquor establishment
Where the factory soaks its scabs
It hangs there like insectrocutioner
Over the big river
Scum of us rinsed by a hard rain
The tar, the teeth & the gear
Yet no trail
All around the camp
And that is our game
To brag and complain
To guess who goes next
To tally the scars
Learn every weakness

(traducción)

Grandes días se están convirtiendo
Un establecimiento de licores con fósforos
Donde la fábrica empapa sus costras
Se cuelga allí como insectocutioner
Sobre el gran río
Escoria de nosotros enjuagado por una lluvia fuerte
El alquitrán, los dientes y el engranaje
Sin embargo, no hay rastro
Todo alrededor del campamento
Y ese es nuestro juego
Para jactarse y quejarse
Para adivinar quién sigue
Para contar las cicatrices
Aprende cada debilidad