Información de la canción En esta página puedes encontrar la letra de la canción Creuset 2 Voyous, artista - Rohff. canción del álbum La Vie Avant La Mort, en el genero Иностранный рэп и хип-хоп
Fecha de emisión: 27.02.2003
Etiqueta de registro: Capitol
Idioma de la canción: Francés
Creuset 2 Voyous |
Un creuset de voyous victime du système, que Dieu nous guide, boy |
Un creuset de voyous victime du système, que Dieu nous guide, boy |
Un creuset de voyous victime du système, que Dieu nous guide, oh |
À travers ma voix, tu marches dans ma rue |
Et c’que t’entends c’est c’que tu vois, lyrics tirées d’images crues, ça craint |
T’aimerais que j’te chante autre chose mais c’est toujours le même refrain |
Mon frère 400 à l’heure, accroche-toi, y’a plus de freins |
On enfreint tous les lois, juges, procureurs, même les avocats |
C’est pas que des voyous incarcérés, y’a même des hommes d'État |
Ils ont niqué mon bled, rien à foutre de leurs règles |
Tout comme leurs filles qui s’font foutre même en période de règles |
Après avoir arbitrairement fixé les règles du jeu |
Comme dit le poto Kery James, soit tu marches ou c’est l’enjeu |
Ils t’envoient à l’ombre pour réfléchir si tu chinef |
L'État c’est la plus grosse carotte du siècle, c’est tout bénef' |
Taxe la moitié du salaire misérable de nos parents |
Pourtant les allocs ont du mal à prendre congé une fois par an |
J’viens des blocs là où les darons paient plus le loyer |
Ça c’est le rap des familles nombreuses, des mères au foyer |
Nos vieux peuvent pas comprendre, ils ont la mentalité du bled |
Le mode de vie est différent du nôtre, c’est pas de leur faute |
Moi j’suis croc, j’ai un minimum d'éducation |
Mon point d’repère: l’Islam. Un bon garçon qui a grandi sans son père |
Mon petit frère et moi, on a pris l’avion pour venir dans ce pays |
Pour nos études, mais l’système a fait d’nous des soldats sans treillis |
Le bonheur a ses étages comme l'3ain, c’est hallucinant |
Comme quand t’attends une réponse d’emploi favorable qu’c’est «Allô, c’est non!» |
Sinon on a les pieds bloqués dans la merde, comme dans du ciment |
Ceux qui parviennent à s’en sortir passent pour des gens fascinants |
Loin des dirigeants, avares, rigides, exigeants |
Pour nos familles opprimées et accablées c’est désobligeant |
Loin des snobs de familles nobles au rang social élevé |
Ils te causent avec dédain, insultent «enfant mal élevé» |
Pendant que les riches tuent le temps, le temps tue les pauvres |
Chez moi on s’contente plus du comptoir |
Les petits ont l’appétit de rafler le coffre |
Au risque que les keufs, déboulent, gyrophares, vénèr |
Chez moi on s’branche plus sur Sky par prévention scanner |
J’ai des connaissances, ils ne savent ni lire, ni écrire, y’a pas pire |
Et bah j’vais t’dire, ils prennent des thunes quand t’es en train de dormir |
Ce n’est pas pour les vanter, c’qui n’est pas dit n’est pas su |
Je fais que raconter, la réalité, y’a rien d’inventé |
L’argent rend aveugles les jeunes, savent plus sur qui ils tirent |
Savent plus où ils en sont, où ils vont, ne leur parle pas d’avenir |
, juste pour kiffer être coté |
Les jeunes courent droit vers l’enfer, même avec un point d’côté |
Rien à faire, à part tomber dans l’vice des substances illicites |
Une fois les esprits rôdés, les banques tombent en déficit |
Ça s’félicite tellement, que ça arrive vite aux oreilles de l’indic |
Qui, lui, ne tardera pas à passer un coup d’fil, en informer les flics |
Des lops sont en poste là où tu réside, pour t’filer |
Jusqu'à ton prochain braco à la sortie ils te jettent le filet |
Alors c’est soit tu coopère, ou prend la fuite mais faut défourailler |
Avec un putain de revolver qui risque pas de s’enrayer |
Ton cœur bat tellement vite qu’il peut lâcher à tout moment |
Et quand, on t’tire dessus gros t’oublies tout l’monde, et même ta maman |
Quand tu t’fais épingler, pas d’caresse, tu t’fais étrangler |
À la BRB tu t’fais gonfler jusqu'à ronfler |
Au poste, j’ai vu des photos prise en hauteur |
Qui dit qu’ton voisin n’est pas un RG, une famille d’inspecteurs |
On s’dispute le secteur, entre Rick Hunter |
Foolek, psychopathes, tah Hannibal Lecter |
Posé sur l’banc, t’a pas l’air d’un vendeur de shit, ni de came |
Suspect d'être passé du vélo, volant de grosse caisse, bécane |
Comment s’passer d’se faire plaisir quand t’as du fric? |
Ça attire les michtonneuses, suceurs de bites autant que les flics |
Yeah ! L’oisiveté est mère de tous les vices |
Le vice t’achète, en te rendant service |
En t’donnant du shit, en te faisant la bise |
Ça te fait du bien de flamber, n’importe quand tu peux te faire plomber |
Ce qui te fait trembler, t’as plein d’embrouilles en cours, pour ça pas de plan |
Certains sont discrets, d’autres se font remarquer, se la jouent durs |
Soupçonnés même de consommer des drogues dures. Bref, tu m'écoutes? |
Quand t’as les 'steurs sur tes côtes, qui te mettent sur écoute |
Si c’est pas toi dans la cassette, ils font en sorte que ça coïncide |
Aux assises, déballent toute ta vie, devant tes potes qui assistent |
Y’a des durs qui pleurent d’entendre leur vécu à l’oral c’est triste |
Ton père dégoûté, ta mère n’en trouve plus le sommeil la nuit |
Hommage à elle et Fatiha pour l’parloir de nuit |
Parloirs sauvages, dédicaces à ceux et celles |
Qui vont casser la voix, comme Patrick Bruel |
Aux générations confondues des ruelles |
Bons ou mauvais, crapuleux même cruels |
Pour tous les Vitriots, tombé à l'époque du blues des racailles |
Foolek pom-pom, le sound-system foutait la caille |
Les jeunes se forment du ghetto aux schtars |
Normal qu’ils pètent un câble, c’est cinq piges de promenade, de mitard |
Toujours en retard, t’as raté le bippeur, tout l’monde a un portable |
La prison fait de certains des cons, d’autres des gens respectables |
Une fois libérable rebelote, dur de se réinsérer |
À l’affût d’gros coups à grosses sommes, prémédité avec le seum |
On est encore à l’Age de Pierre, on ne peu plus civilisé |
C’est la Guerre du Feu version fringués, rasés |
Entre nerveux, mitho, michto, schizophrène |
Trop de potos ont grandi à Fleury, vieilli à Fresnes |
Sous l'œil de successeurs encore mangeurs de gâteaux BN |
Tah à l'écrit des écoles voir leurs prédécesseurs mener leur vie d’bohème |
Génération BM, braqueurs de BM, t’es adapté aux rythmes de vie, 9.4 400bpm |
Vitry, une banlieue parmi tant d’autres |
Ici comme chez toi, la paresse gagne du terrain sur l’envie d’changer des nôtres |
On roule sans permis, nique le RMI |
Au Foot Locker, tape un rayon d’bonheur dans la sère-mi (oh la sère-mi) |
Disparaît, lâche pas le survet' même quand c’est glacial |
Fait rien d’spécial, les petits se réchauffent les orteils au centre commercial |
Ronflent fort pendant l’Juste Prix |
En fin d’journée se remet d’sa soirée |
H24 dehors sauf cause d’une diarrhée |
Le plus triste c’est que ça t’fait marrer |
Mais pour nos vieux, on vit comme des princes |
On rentre pour manger dormir, en gros vont à pinces |
Les jeunes se foutent d’leur santé, misent tout dans l’apparence chic |
Souffrent d’une chique, les rages de dent soulagées au sky, shit |
Garés sur l’parking, montent le son dés que y a les flics |
Écoutent du ragga-roots à l’ancienne, ou du Buju Banton Garnett Silk |
Épais tel un sandwich du dépôt, en manque de calcium |
Au lieu de s’inscrire au gymnasium, préfèrent investir dans un Magnum |
Pour éduquer les mastocs, avec le mach toc |
Même les mutilés d’guerre nous plaignent et regrettent pas leur époque |
Constate, après la Gaule, la France, bientôt les States |
J’accuse l'État de nous avoir mis dans cet état (bande de bâtards) |