| Negro azabache, azul pálido,
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| era un vitral
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| Variación de la verdad
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| Y me sentí con las manos vacías.
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| Me dejaste zarpar
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| Con madera barata.
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| Así que me remendé
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| Cada fuga que pude,
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| Hasta que la culpa se hizo demasiado pesada.
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| Puntada a puntada me desgarro.
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| Si el quebrantamiento es una forma de arte,
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| Debo ser un niño prodigio del cartel.
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| Hilo a hilo me deshago.
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| Si el quebrantamiento es una obra de arte,
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| Seguramente esta debe ser mi obra maestra.
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| Solo soy honesto cuando llueve.
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| Si lo cronometro bien, el trueno estalla
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| Cuando abro la boca.
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| Quiero decírtelo pero no sé cómo.
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| Solo soy honesto cuando llueve,
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| Un libro abierto con una página arrancada,
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| Y mi tinta se acabó.
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| Quiero amarte pero no sé cómo.
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| no se como,
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| No, no sé cómo.
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| no se como
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| Quiero amarte pero no sé cómo.
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| Quiero amarte…
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| Negro azabache, azul pálido,
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| Estos océanos salvajes
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| Sacude lo que queda de mí suelto
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| Sólo para oírme clamar piedad.
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| Un fuerte viento a mi espalda,
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| Así que levanto la única vela que tengo,
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| Esta bandera blanca cansada.
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| Solo soy honesto cuando llueve.
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| Si lo cronometro bien, el trueno estalla
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| Cuando abro la boca.
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| Quiero decírtelo pero no sé cómo.
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| Solo soy honesto cuando llueve,
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| Un libro abierto con una página arrancada,
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| Y mi tinta se acabó.
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| Quiero amarte pero no sé cómo.
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| no sé cómo, sé cómo, sé cómo,
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| Quiero amarte pero no sé cómo.
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| Quiero amarte… |