| Llegamos con el smog del sol en la niebla vintage de Londres
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| Estoy jodiendo tu G después de que la llevaste al minigolf
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| Desde el piso de esta cocina de mierda
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| He visto gatos iller en el pollo de mi general Tso
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| Y tus perros están en la salsa de abeja negra
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| Fóllate a la perra equivocada y haz que te venden la polla con una gasa
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| No me preocupa que no haya tiempo de emisión
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| Me preocupa más cuándo mi calva llegará a la línea del cabello
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| Los gatos se atascan en esa mentira de color Grinch
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| Con una inyección de sangre y un tic en el otro ojo
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| Así que te quedas atascado por la fuerte seguridad
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| Cuando eres un payaso asesino en serie como John Wayne Gacy
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| Donar esa pista a la caridad
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| Míralo convertirse en una calamidad de TRL, que pronto será parodiada
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| Sigo casado, con unos senos de copa D
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| Con música, hierba y porno como mis amantes
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| Todos somos bichos raros, antihéroes
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| Los que tus mamás dijeron que no equivaldrían a cero
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| Defectos en las leyes, no puede ser derribado por eso
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| Acechar por la vida con un desafío silencioso
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| Todos somos bichos raros, antihéroes
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| Los que tus mamás dijeron que no equivaldrían a cero
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| Tanta mierda de hip-hop para cortar
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| Y si no te gusta, ¡pues vete a la mierda!
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| Amando a las zorras cuando tienen menos de tres coeficientes intelectuales
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| Chupan polla y rockean un 34 doble-D (uh-huh)
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| La tierra se derrumbará debajo de mí
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| Y la luna caerá en picado al mar antes de que ustedes, los gatos, me estén sonando
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| Soy el que los raperos vienen a ver cuando quieren calor
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| Si tuviera rastros de Copywrite en su esperma, no podría competir
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| Así que vete a la mierda, a tu madre y a tu equipo de peones
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| Y si no crees en Dios, entonces me estás llamando un fraude
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| Proscrito, por perturbar la paz en las sinagogas
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| Estoy rodando con un equipo que parece jodidos Sweathogs
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| Terminando atado a camillas de hospital
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| Con un espectáculo en el escenario parecido a un «fin de semana en casa de Bernie»
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| Directo de «La Zona Muerta» con diez poemas
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| De tomos muertos, ahora tienen que reinventar enemigos
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| Desde niño, tengo rollos pornográficos en el archivo
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| Por eso filmé a tu perra con «Girls Gone Wild»
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| maldito cobarde; |
| Tengo sacerdotes y monjas amando la Torre
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| Si no se trata de rap o coño, me importa un carajo
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| Escrito por escrito, no puedes enfrentarlo, tu clan apesta
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| A la mierda aquí, escupe mi escrito, me saldré de la cabeza como la caspa
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| Buscar en el maletero de tu Benz dinero para gastar
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| Le robaré a cualquiera, especialmente a uno de mis amigos.
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| Eso va doble para esa perra con la que compartes tu micrófono
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| Y aquellos lo suficientemente tontos como para creer que ella escribe su propia mierda
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| No eres un enemigo, mis amigos son peores
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| Tengo un recuerdo con un verso interminable
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| Para servir a cualquier maestro de ceremonias dentro de esta tierra
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| Ya sea pariente mío o amigo desde el nacimiento
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| Te mataré, subiré a un jeep alquilado, chocaré tu coche fúnebre
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| Recita citas siniestras
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| Minutos antes de que corte la garganta de su ministro
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| Con una espada en miniatura
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| Entonces, ¿dónde están mis putas locales con llagas abiertas?
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| ¿Que quieren semen de Copywrite para marinar sus cuerdas vocales? |