
Fecha de emisión: 08.08.2019
Etiqueta de registro: Joyful Noise Recordings
Idioma de la canción: inglés
The Crippled Physician(original) |
In bed with cold |
Brittle and old like The Dead Sea scrolls |
His weak pulse it shakes his whole |
Frame, shame‚ same bones and sloped |
Narrow shoulders of a woman on a wagon |
Heading west‚ bound homeward |
Folks he knows that he’s gotta let go |
Be released of the anger at least‚ geez |
Uh, but it’s burrowed deep in his soul |
Hidden like a pebble in snow |
(Yo!) |
(Yo!) |
Baby’s been born with a beard worn and haggard |
Weird and jagged in crowds |
He stammers profoundly even amongst friends |
And locks up like a tin ornithopter |
Too tightly wound |
He’s lonesome and wanting |
Groping for something |
Foraging closeness from shadows retreating |
And like a pro- |
Foundly confused |
Infant in the endless cold night |
He finally finds his own thumb |
And numbs himself back into sleep |
He says |
(«What an old and strange son’s life is mine |
When I come off stage they stand in line to meet me») |
When I come off stage they stand in line |
(What an old and strange son’s life is mine) |
The surgeon nervously goes on |
He never claimed to be God |
Just a vessel for impulse pressing into several directions |
Dressing and undressing the wound I’m used to |
Voom-voom, voom-voom‚ voom |
«Who do I tell the truth to?» |
Just a vessel for impulse pressing into several directions |
Dressing and undressing the wound I’m used to |
On a how-to on Youtube |
Who do I tell the truth to? |
Stressing and confessing from the Jetta on Nokia through Bluetooth |
The surgeon nervously goes on |
(traducción) |
En la cama con frio |
frágil y viejo como los rollos del mar muerto |
Su débil pulso lo sacude todo |
Marco, vergüenza‚ mismos huesos e inclinados |
Hombros estrechos de una mujer en un carro |
Hacia el oeste, con destino a casa |
Gente que sabe que tiene que dejarlo ir |
Ser liberado de la ira al menos, caray |
Uh, pero está enterrado en lo profundo de su alma. |
Escondido como un guijarro en la nieve |
(¡Yo!) |
(¡Yo!) |
El bebé ha nacido con una barba gastada y demacrada |
Raro y dentado en multitudes |
Tartamudea profundamente incluso entre amigos. |
Y se bloquea como un ornitóptero de hojalata |
Herida demasiado apretada |
Es solitario y quiere |
buscando a tientas algo |
Forrajeando la cercanía de las sombras en retirada |
Y como un pro- |
totalmente confundido |
Infante en la interminable noche fría |
Finalmente encuentra su propio pulgar. |
Y se adormece de nuevo en el sueño |
Él dice |
(«Qué vieja y extraña vida de hijo es la mía |
Cuando bajo del escenario hacen cola para recibirme») |
Cuando salgo del escenario ellos hacen fila |
(Que vieja y extraña vida de hijo es la mia) |
El cirujano continúa nervioso. |
Él nunca afirmó ser Dios |
Solo un recipiente para impulsos que presionan en varias direcciones |
Vestir y desvestir la herida a la que estoy acostumbrado |
Voom-voom, voom-voom‚ voom |
«¿A quién le digo la verdad?» |
Solo un recipiente para impulsos que presionan en varias direcciones |
Vestir y desvestir la herida a la que estoy acostumbrado |
En un instructivo en Youtube |
¿A quién le digo la verdad? |
Destacando y confesando desde el Jetta en Nokia a través de Bluetooth |
El cirujano continúa nervioso. |
Nombre | Año |
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